jjLeandro

O revolucionário estádio da Copa

2011-11-08T10:06:00.001-03:00

A possibilidade e o temor — não injustificados — de atrasos no cronograma de reformas e construção de estádios para a Copa do Mundo de 2014 têm ofuscado uma observação de fundamental importância e que deveria estar na ordem do dia no país: a capacidade criativa de engenheiros e arquitetos brasileiros. Deveria ser mais observada que os orçamentos dessas obras que se inflacionam da noite para o dia, levantando suspeitas de superfaturamento que em pouco tempo — se confirmadas — podem requerer não tapetes mas gramados para esconder irregularidades. Neste jogo de gato e rato em que se enredam a imprensa, os políticos e os cartolas do futebol, os torcedores em meio ao fogo cruzado com o coração na mão, perde-se a oportunidade de comprovar quão revolucionários e criativos somos. E isso, claro, iria ratificar que Oscar Niemeyer, aplaudido no mundo todo, não foi só um feliz acidente de percurso da engenharia nacional, pouco provável de voltar a acontecer.

Bom que se diga que o frisson da Copa gerou uma onda criativa até em arquitetos de cidades que sequer serão sobrevoadas pelos aviões com delegações nacionais ou turistas. Nem por isso esses profissionais sentem-se excluídos neste mundo que já foi Aldeia Global e hoje é uma Grande Rede. Um amigo meu que o diga. Arquiteto inquieto, há muito preparava um projeto revolucionário de estádio que ‘não faria feio diante dos rebuscados, caros e ineficientes elefantes brancos de sedes e subsedes da Copa’, como se referia ao abordar o assunto. E eu cá com os meus botões, como é usual dizer aqui no interior, pensava que ele era bem capaz de um disparate iluminado. Seu histórico profissional conspirava a favor de minhas suspeitas. Fora ele que projetara o shopping da cidade — ideia excêntrica abandonada em boa hora — que previa, e aí está o mais fantástico!, uma escada rolante ambulante para acessar o mezanino deslocando-a para qualquer ponto de sua frente de mais de cem metros. Fiquemos só com esse exemplo porque outros tais são também de tirar o fôlego.

Ostrich, como o chamarei — isso é codinome pois não sou de fazer publicidade grátis —, pôs mãos à obra e me cientificou que trabalhava de forma revolucionária. Até nas folgas entre as sucessivas horas de trabalho em seu escritório, arejando a mente com goles de cerveja, não desviava a atenção de seu projeto. Sonhava: ‘Ah se eu tivesse a oportunidade de vê-lo aprovado como um dos estádios da Copa’. Voltava imediato ao escritório elevando seus sonhos em espirais da fumaça do cigarro.

Belo dia chegou ao bar onde eu estava com um grande sorriso no rosto. Era daqueles que autenticam certeza. O que será?, intriguei-me antes que se expressasse com palavras. Era o projeto de Estádio Revolução, como o batizou. Abriu o papel sobre o feltro verde da mesa de bilhar, para onde me arrastou após arrancar uma grande pasta de dentro do carro.

— É ele, veja! — exultou, quase me exigindo aplausos.

Rasgou ele mesmo elogios ao projeto. Era um arquiteto que odiava tudo que era estático.

— Veja — continuou, apontando o desenho com o dedo marcado pelo sarro do cigarro —, as arquibancadas são móveis. Deslocam-se de um lado a outro do campo. Não é genial?

Engrolei um comentário que ele atribuiu a minha estupefação diante de sua obra-prima.

Manteve por alguns segundos um silencioso suspense, para potencializar o efeito sobre mim da verdadeira revolução por fim revelada com a mesma vibração de um jogador após dar xeque-mate em decisão de título mundial de xadrez.

— O gramado tem inclinação de 45 graus de um gol a outro. Essa é a grande revolução de meu projeto, não a simples e repetitiva modificação das linhas de concreto e aço. Está, pois, no novo conceito de utilização do gramado a grande revolução.

De fato não era para menos, fiquei boquiaberto. Mas não dispensei um comentário que qualquer outro arquiteto tomaria como demolidor de seus devaneios.

— Ostrich, como os times vão jogar? Um vai estar em desvantagem.

O seu sorriso iluminado era a negativa de uma rendição.

— E eu não pensei nisso, então? Pra que temos dois tempos no futebol? Pra que as coisas se equilibrem. No segundo tempo, a vantagem troca de lado, ora.

jjLeandro

GRADAÇÕES DO SOL NASCENTE

2011-08-18T11:07:00.002-03:00

O Sol ainda não nasceu. Borra o horizonte com as cores lilás e rosa. (Foto- jjLeandro)

O Sol já se insinua na linha do horizonte. As cores agora são amarelo e laranja. (Foto - jjLeandro)

jjLeandro lança livro na FLIT premiado pela Fundação Cultural

2011-07-20T18:06:00.001-03:00

AMIGOS, RECEBI E-MAIL DA ACALANTO DANDO CONTA DA DIVULGAÇÃO DE RELEASE SOBRE O LANÇAMENTO DE MEU LIVRO NA FLIT - REPASSO A TODOS:

O jornalista e escritor jjLeandro lança o livro Memórias de Petelico na Feira Literária Internacional do Tocantins, dia 3 de agosto, às 19h15, em Palmas. O evento acontece no Café Literário, durante o 7º Salão do Livro.

Memórias de Petelico, quarto livro do autor residente em Araguaina, foi vencedor do concurso Bolsa de Publicações Maximiano da Mata Teixeira, da Fundação Cultural do Tocantins, na categoria romance em 2009. A premiação previa a publicação do livro cuja edição terá parte doada a escolas públicas estaduais e outra ao autor.

Segundo jjLeandro, o lançamento durante o 7º Salão do Livro põe a obra em contato com leitores de todo o Estado possibilitando ocasião única de divulgação do livro. “O Salão amplia o alcance da obra, sendo portanto rara oportunidade para lançamento de livros. Qualquer autor desejaria um evento desse para lançamento de sua obra”, diz.

A obra

Memórias de Petelico é um romance narrado por uma criança que vê a sua cidade natal (Carolina – MA) perder importância econômica na década de 1960 com o advento da Belém-Brasília e o surgimento de outros centros populacionais no antigo norte goiano, hoje Tocantins. O próprio autor e sua família migraram, como fizeram milhares de pessoas, para Araguaina.

Para dar corpo à obra, jjLeandro utiliza o encadeamento de crônicas em capítulos tendo todas elas como fio condutor da narrativa a progressiva perda de importância de sua Carolina frente às cidades que se formavam na região.

O autor

jjLeandro é autor de outros três livros: Quase Ave, poesia, 2002; Babaçulândia, ensaio histórico, 2008; e A Morte no Bordado, romance, 2009. Já recebeu outras duas premiações com seus livros: do Instituto Goiano do Livro como poeta inédito no Concurso Cora Coralina em 2002 e da Bolsa de Publicações Maximiano da Mata Teixeira em 2009 com A Morte no Bordado.

Nascido em Carolina-MA, jjLeandro reside em Araguaina desde 1990. É membro da Acalanto – Academia de Letras de Araguaina e Norte Tocantinense desde 2003.

.......

Ascom/Acalanto (Academia de Letras de Araguaina e Norte Tocantinense) 20/07/2011

MEUS LIVROS À VENDA NA FLIT

2011-07-19T16:17:00.000-03:00

AMIGOS,
meus livros estarão à venda no estande da LEART (Distribuidora da Editora Kelps) na Feira Literária Internacional do Tocantins - FLIT, de 25 de julho a 3 de agosto. Dê uma passada lá e adquira o livro de que mais gostar.
São quatro títulos à disposição:
1 - A MORTE NO BORDADO - Romance;
2 - QUASE AVE - Poesia;
3 - BABAÇULÂNDIA - Ensaio Histórico;
4 - MEMÓRIAS DE PETELICO - Romance Infanto-juvenil.

MEU TIO DE SÃO PAULO

2011-07-15T13:13:00.004-03:00

O alvoroço tomou conta da casa de meu avô no verão de 1966.

Havia dois dias que chegavam telegramas informando o retorno de São Paulo de meu tio. Com a força das águas de um dique que se rompe, foi impossível manter a notícia nos limites do casarão secular. Minha mãe e os outros irmãos souberam da novidade e se alegraram com a iminente visita de um dos caçulas da família. Ele representava a concessionária de veículos Chevrolet de meu avô junto à fábrica em São Paulo e só aparecia em casa uma vez por ano. Saíra adolescente do interior do Maranhão para polir-se no luxo da capital paulista. Adquirira por lá hábitos que causavam estranheza no sertão, entre eles fumar com cigarrilha, usar blazer por cima da camisa e não dispensar chapéus elegantes.

Além de desfilar com lindas mulheres em São Paulo — as fotos com elas chegavam amiúde nas cartas noticiando suas turnês pelos pontos turísticos e balneários paulistas, agravando as crises de asma do patriarca, mas enchendo a mãe de orgulho —, amava os carrões.

Quase sufocado pelas crises asmáticas, o pai ainda conseguia dizer:

— Esse menino tá perdendo o rumo.

A mãe, por sua vez, defendia:

—Ele tá é se instruindo entre gente polida.

E sem fim chegavam cartas, fotos, pôsteres, postais. Ele e elas na serra, na praia, no campo; sempre em belos carrões e na companhia de lindas mulheres. Li atrás num dos retratos a epígrafe com pretensão de dedicatória: “Um bom dia começa com o sorriso de uma bela mulher”. Meu avô achou pernóstico, minha avó sorriu contente. Mas ele tinha bom gosto, não se podia negar: não havia nas fotos uma só delas que fosse feia. A beleza era irmã siamesa da elegância. Elas desfilavam ricos vestidos e sublimes casacos, bolsas alinhadas e sofisticados penteados. As pulseiras brilhavam nos braços e as gargantilhas tocavam sem pudor os colos salientes. Como para a morte, mal comparando, para a elegância não havia hora. E nos retratos ninguém jamais estava contrariado: os sorrisos alardeavam a felicidade interior.

Meu avô corria transtornado os grandes salões do casarão, as crises de asma querendo esganá-lo, com minha avó atrás pisando seus calos sem trégua pronta para o rebate. Ele gesticulava e quase gritava para o mundo inteiro ouvir:

—Esse menino é perdulário.

Ela, pedindo silêncio para a vizinhança não ouvir, explicava o comportamento do filho sob a condescendente ótica materna:

—Ele sabe é viver.

Os últimos telegramas marcaram a data de sua chegada para daí uma semana. Como era característica sua, prometia trazer uma grande surpresa.

Nas rodas das conversas familiares explodiram especulações e apostas.

— Vem casado.

— Não, traz uma bela arma. Ele ama armas.

—Sim, mas ama também as mulheres.

—Mas no final do ano passado trouxe uma deslumbrante, esqueceu?

E a inveja reacendeu a memória:

—Que loira, que altura.

Risos sob o caramanchão.

—Alguém lembra o apelido que deram pra ela aqui?

Um tio:

— Varapau!

Novos risos. Minha avó abanando as mãos num pedido de discrição.

Uma tia:

—A mulherada daqui ficou foi despeitada. Também, coitadas, todas baixinhas.

Outra tia, eram oito na família:

—Ele não dava bola pras naniquinhas daqui, por isso desfeitearam a moça.

Em meu canto, copo de refrigerante à mão, invejava a sorte do tio, imaginando pelas conversas dos outros tios sua fornicação com lindas mulheres num luxuoso harém. A ingenuidade insinuava que trocas vantajosas são possíveis e podem custar barato. Assanhei-me: “Eu troco esse copo de refrigerante pelo harém, quer, tio?”

Os tios voltaram a especular.

—Se não vai trazer uma linda mulher, o que pode ser?

—Uma máquina fotográfica?

Desdém.

—Ele já trouxe algo mais magnífico: a radiola portátil.

—Pois então uma caneta-tinteiro de ouro para o velho.

Um cutucão reparador de memória.

— Ih, esqueceu tudo, hein? Isso aí tem dois anos que ele trouxe.

O silêncio no caramanchão anunciava o fim da fertilidade das ideias e a capitulação dos tios. Insinuei-me no vácuo da conversa com uma aposta que despertou o riso geral por eu ser criança em vez da censura recorrente entre os adultos.

—Ele vai trazer um carrão.

—Tá louco, menino?

—Nem estrada boa tem pra cá.

Defendi minha aposta.

—E como chegam os carros do vovô?

—Mas isso é outra história. Os carros do seu avô são pra vender — explicou um tio.

Ante tão veemente oposição, rendi-me afinal. Voltei ao meu copo de refrigerante e a uma nova oferta mental ao tio de São Paulo: “Aceita pelo carrão, tio?”

Na véspera da chegada dele ninguém entendeu mais nada. E tudo porque ele telegrafou dizendo que estava em Miracema. O que ele fazia lá à beira do rio Tocantins? O comum era chegar num dos voos que iam para Belém com escala em Carolina ostentando a pompa da família entre outros ilustres da cidade.

Meu avô uma vez mais às voltas com a asma:

— Desatinado que é deve estar vindo de barco.

Ele explicava no telegrama que fretara um motor em Miracema para embarcar a surpresa, pois era grande.

Quando o carteiro foi entregar o telegrama, as apostas recrudesceram com força ainda na sua presença. Havia uma pista: a surpresa era grande, coisa de monta. O estafeta não resistiu ao alvoroço e também deu seu palpite.

—Um elefante.

Meu avô, à porta de casa, tardou na resposta pois lutava contra o estrangulamento asmático. Mas foi ácido ao recuperar o fôlego:

—Lhe cabe nessa conversa?

Humilde, o homem encolheu os ombros, mas não ficou calado.

—Me pague o telegrama que eu tô caindo fora.

Com a vontade de esganá-lo ardendo no rosto, meu avô pagou-o. E ele, zás, deu no pé.

Não havia outra solução. No dia marcado para a chegada, a família foi toda ao porto esperá-lo. Inqueito sob a soalheira, meu avô jogava seixos do alto barranco dentro do rio com a ponta da bengala. “Clop, clop”, era o som do mergulho dos seixos dentro d’água. Os círculos sucessivos cresciam na lâmina lisa e azul até tudo voltar à plácida liquidez.

Alinhados no barranco, o porto era pobre e com péssima infraestrutura, não tinha sequer um galpão para embarque e desembarque, os irmãos e irmãs com as famílias alinhadas atrás de si pareciam promover uma concentração cívica. Mas não eram objetos de mofa. As grandes famílias tinham seus dias de concentração cívica nas recepções no porto ou no aeroporto. Quando isso acontecia amiúde com uma família, causava até uma pontinha de inveja nas outras. A assiduidade festiva era sinal de status, poder.

Um curioso barqueiro, esquivando-se entre o burburinho do porto, cabelos batidos pelo banho recente no rio para mitigar o calor, aproximou-se de meu avô.

— Major — muitos o conheciam assim na cidade —, esperando alguém?

Meu avô incomodado. Era monossilábico quando se sentia desconfortável.

—Meu filho.

—Aquele de São Paulo? — tornou o outro com cara de quem conhecia a resposta.

—Sim.

—Vem de barco de Miracema?

—Sim.

A pequenez da cidade corroía como ácido a intimidade até expor a vida alheia.

—O carteiro me disse que ele alugou barco em Miracema. Parece que vem trazendo uma coisa grande.

—É.

—Não será um circo? O carteiro disse que tem até um elefante.

—Essa gente comenta demais por aqui — foi a resposta de meu avô, afastando-se do homem para encerrar o diálogo.

Foi refugiar-se na algazarra da vintena de netos pequenos atrás dos pais. Ali foi acolhido com sorrisos e abraços que quase tiravam a sisudez de seu paletó negro. Num raro momento de descontração, tirou o chapéu escuro de feltro e colocou-o na cabeça de uma das netas menores. O enxame de outros netos que queriam repetir a brincadeira fê-lo recolher o chapéu apressadamente e voltar a proteger do sol forte a própria cabeça.

A inquietação voltava na família à aproximação do cais de cimento de qualquer barco descendo o rio. Dedos apontavam o horizonte líquido, pescoços se espichavam por trás de cabeças para melhor visualização da cena, passos eram contidos para não precipitar corpos ladeira abaixo até a água a qualquer sinal de ameaça que ‘dessa vez é ele.’

Mas ele chegou após horas de espera. O seu barco surgiu como um pontinho distante, um grão de areia num oceano de água. Uma vez mais o comentário geral: “Agora é ele”. E era. O motor veio crescendo para o cais, gordo, disforme. A aproximação delineou suas formas. Não era só um motor. Trazia algo atravessado sobre a cobertura. Um carro! Um carrão para bem casar a imagem à palavra. Recebi vários cumprimentos dos tios que se lembraram do meu prognóstico: “Ele vai trazer um carrão!” Quem dentro do carro? Ele, meu tio. O carrão era um Impala conversível 1963. Sentado ao volante ainda servia-se de uísque escocês quando o motor atracou. Não havia trazido mulher dessa vez. Era isso que os olhos ávidos de meu avô procuravam após convencer-se que aquilo não era só um sonho ruim. Menos mal. Mas meu tio foi pródigo na distribuição de uísque para a tripulação. De Miracema a Carolina, constatamos depois, consumiram seis litros do mais puro escocês. Os litros vazios acumulavam-se sobre o banco de couro vermelho e o soalho do carro.

O trajeto do porto ao casarão na praça, meu tio sorridente ao volante do imponente Impala conversível acenando para os amigos, meu avô no banco traseiro acusando constrangimento nos pigarros asmáticos, um cordão dos outros carros da família atrás, talvez tenha sido o primeiro desfile em carro aberto que aconteceu na cidade. Em questão de minutos o Impala tornou-se objeto dos comentários em Carolina.

Para desassossego de meu avô, a partir do dia seguinte, a todo instante um mensageiro lhe dava notícia de onde estavam o filho e o Impala conversível: “No barranco do rio com as putas”, “No Lajes tomando banho com as amigas”, “No Itapecuru com os amigos”.

Era esse o meu tio de São Paulo que sempre surpreendia a família em suas visitas anuais.

jjLeandro

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Foto: Impala 1963 -

http://www.hubcaps.org/blog/wp-content/uploads/2010/12/1963impala.jpg

DELFINS E SEREIAS

2011-07-12T21:15:00.000-03:00

DELFINS E SEREIAS

Sou do mundo das águas.

Em Carolina,

Do útero ao túmulo elas

Transportam os homens.

E os transmutam ao contato

Mágico do Tocantins

Em seres que nascem humanos

E se tornam iguais a mim.

E que só se afogam

No leito nupcial das sereias,

Porque ao seu canto

Rendemo-nos todos,

Tão propriamente chamados delfins.

jjLeandro

Foto: Rio Tocantins - jjLeandro (2008)

MEU CONTO EM 'O BULE'

2011-06-17T00:18:00.000-03:00

Meu conto MEU QUARTO DE HOTEL está na edição desta sexta-feira de O BULE (http://www.o-bule.com/)

Visitem.

SOL NASCENTE

2011-06-12T20:23:00.000-03:00

Foto: Caseara - To (jjLeandro)

O Sol nascendo em Caseara - TO. A partir do dia 15 de junho estarei lá novamente. Em julho, as praias do rio Araguaia bombam por lá. É só aguardar um pouquinho.

POEMA DE NARCISO CEGO

2011-06-07T20:55:00.001-03:00

Quando se quebrou

O espelho do olho,

De permitir ver

No espelho de vidro,

Ainda assim

Não foi o fim

Para mim Narciso.

Olhei pelo espelho da palavra

Refletindo imagens tão perfeitas

Quanto o espelho do olho me mostrava.

jjLeandro

O ÉDEN URUGUAIO

2011-06-05T21:27:00.002-03:00

A cidadezinha uruguaia perdida nos confins dos Pampas, embora insulada, orgulhava-se de ser exemplo mundial, apontada em todos os índices pesquisados por organizações internacionais como expoente cisplatino e americano de desenvolvimento humano.

Incensada, coube ao rotundo alcaide receber o mundo curioso com tal sucesso. Entre delegações e organismos internacionais que visitaram Edenburgo, ele agora explanava com o dedo gordo e liso numa lousa na sede do município, para uma delegação latinoamericana, por que sua pequena cidade justificava o nome, sendo a primeira em tudo: o maior PIB per capita, o maior IDH, a cidade mais habitável e verde das Américas. Com tantas aprovações, orgulhava-se até mesmo de exibir um único menos entre tantos mais: a menos corrupta das Américas.

Pois bem, quando falou-se do último item, a delegação latinoamericana passou a ouvir tudo com o habitual ceticismo — a maioria brasileira entre os delegados era a mais arredia —, desejando descobrir um senão que invalidasse o discurso do velho gordo que em seu paletó negro parecia um antigo general da independência cisplatina sufocado na armadura ao expor a seus comandados a tática de batalha.

E ele dizia num discurso político sincero que as pesquisas internacionais chancelavam: ‘somos a joia das Américas, senhores; nossa população estabilizou-se há décadas; dinheiro sobra nos cofres da cidade (houve uma inquietação na delegação, como se molestada por pó de mico; mas eram os delegados procurando a direção do cofre); nem mais hospitais e escolas construímos, só pintamos e modernizamos os já existentes, pois a demanda é a mesma há trinta anos. A nossa grande preocupação, senhores, é saber o que fazer com o ativo acumulado nos cofres municipais (novo frisson na sala). Estamos estudando dividi-lo igualmente entre a população, pois dinheiro precisa circular para gerar mais riqueza, assim entendem os papas da economia.’

O gordo alcaide empolgara-se diante de uma assistência que lhe invejava os recursos disponíveis e desprezava-lhe a honradez. Os delegados xeretavam disfarçadamente o tapete para ver se debaixo dele não havia lixo acumulado — nada; os cinzeiros de areia ao pé das poltronas para descobri-los transbordando de pitocos de cigarros — eram apenas alegoria; poeira nos móveis — impolutos; paredes com pintura descascando — ainda recendiam ao frescor da tinta. Poltronas e cadeiras desconjuntadas — eram fortes e vistosas. Desanimavam com o que viam para onde deslocassem as vistas. Imaginavam com um calafrio na espinha: a honradez e a transparência repugnam como cadáver decompondo. Sufocavam-se com a aura pacata que impregnava o ar, desejavam rapidamente encerrar a visitar e voltar quando ouviram um charivari vindo da rua. Ao ser humano qualquer coisa que insinua familiaridade produz imediatamente confiança e conforto. E assim se sentiram os delegados: transportados às facilidades da terra natal. Estavam assim enlevados quando irrompeu sala adentro, em completo transe, que muito deixou a delegação alegre porque quebrava a insossa fala do alcaide, um homem escandalizado, que pensaram buscar salvação de mãos assassinas. Era o secretário de obras públicas e desenvolvimento social de Edenburgo. Não fugia de um homicida, era de algo pior: vinha comunicar ao alcaide que na rua principal da cidade, a bem tratada e florida calle Independência, a população estuporava-se diante de uma desgraça: um buraco no asfalto!

O alcaide, explanando as excelências da pequena Edenburgo diante dos ilustres visitantes, foi ao outro mundo e voltou. Parecia agora um general vencido, a sudorese que lhe manchava o paletó era como marcas do gládio inimigo. Só ele e o secretário tinham as faces congestionadas, imóveis pela gravidade da notícia; a delegação inteira abria um sorriso de contentamento maior que o sol estival. E os delegados precipitaram-se num tropel escada abaixo para a rua. O alcaide e o secretário secundaram-nos. Na rua a comoção popular era grande. Era justo avaliar: caíra ali no centro da rua um meteoro. Mas não, era algo ainda mais terrível para os padrões da dignidade edenburgueana: um buraco no asfalto! Os homens e mulheres da delegação frustraram-se diante do que viram: um único, um único e minúsculo buraco no asfalto. Para mensurar com exatidão a polêmica: era meio arredondado e não tinha raio maior que dez centímetros.

Diante do buraco, o alcaide rápido recuperou o sangue-frio e o controle da situação. Com um discurso vibrante para munícipes que confiavam em seu comando, foi contundente: ‘amigos de Edenburgo, é chegada a hora de uma providência saneadora, vamos remover este velho asfalto e colocar um novo em seu lugar em toda a extensão da calle.’

Foi aplaudido demoradamente.

Após o discurso, um delegado brasileiro puxou-o pela manga do paletó para aconselhá-lo com os princípios de excelência da nossa administração pública:

— Alcaide, por que não faz como nós no Brasil? Lá somos mais rápidos e eficientes, com menos transtornos para a população.

O alcaide, sem nunca ter saído de Edenburgo, interessou-se:

— Mesmo? E como fazem?

— Operação Tapa-buraco na rua, na sua calle, e Arromba-cofre no tesouro municipal.

— ????

E ele escancarou-se porque pensava falar a um igual:

—Isso mesmo, alcaide. Tapamos o buraco, dizemos que asfaltamos a rua toda e compramos propriedades com o restante da verba desviada.

Diante do cenho franzido de indignação do alcaide, ele se defendeu:

— O senhor sabe, temos pouco tempo, são apenas quatro anos de mandato.

jjLeandro

MEUS LIVROS À VENDA NA ESTANTE VIRTUAL

2011-06-03T22:30:00.001-03:00

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Amigos, meus livros estão à venda na
Estante Virtual a preços bem acessíveis.
Quem desejar adquirir, aí está o linque: http://www.estantevirtual.com.br/jjleandro

Abraços a todos

jjLeandro

A ORELHA DE BELÉM

2011-05-27T08:21:00.002-03:00

Meu tio paterno caçula chegou de Belém. Meu pai recebeu-o como a um filho pródigo, os olhos verdes brilhantes revelavam o carinho que tinha pelo irmão mais moço deixado sob seus cuidados anos antes pelo meu avô Joãozinho numa viagem do agreste pernambucano a Carolina em visita ao mais velho dos filhos. Para os sobrinhos, recebíamos um herói. E tudo porque nos dias anteriores a sua chegada ouvíamos pelos cantos da casa fiapos de conversas segredadas entre meus pais, revelando lances cinematográficos da vida atribulada dele na capital paraense onde era radiotelegrafista de uma empresa aérea.

Os telegramas dando conta de sua volta mudaram o clima em casa. Meus pais tornaram-se pressurosos, embora nada dissessem aos filhos além da frase que lhes abria um sorriso forçado: ‘seu tio vai chegar’. A solicitação de maiores detalhes transformava ligeiro o difícil sorriso em careta apreensiva que antecipava a negativa: ‘Só isso basta’.

Especialmente para mim, pelos cochichos e pela tensão que meus pais tentavam disfarçar, o retorno dele não obedecia a plano algum pré-estabelecido. Inseria-se no rol das emergências. E por quê? Não era assunto que interessasse a crianças diziam-nos constantemente.

No dia em que chegou a casa amanheceu em polvorosa, minha mãe no comando das empregadas ultimava os preparativos do que parecia ser a recepção a um soldado que voltava são e salvo da guerra. A tensa expectativa dos últimos dias cedia lugar à felicidade incontida. Flores enfeitavam a casa desde a mesinha de centro na sala à grande e pesada mesa da cozinha. Os quartos foram arejados e fumigados com alfazema. Para mim, que seguia os passos de minha mãe e das empregadas no preparo da casa, iam receber o bispo.

Na hora de ir ao aeroporto do Ticoncá, pegamos um táxi na praça. O voo de Belém era para o final da manhã, mas a ansiedade foi aguilhão que nos tocou cedo para lá. E ninguém reclamou a espera de duas horas. Fiquei o tempo todo com um olho na pista e o outro nos velhos caças da FAB, sobreviventes da guerra mundial repassados pelos americanos ao Brasil após o conflito, que constantemente faziam escala na cidade em suas andanças de Belém ao Rio de Janeiro. Achava-os soberbos espetando o céu com o nariz petulante. As proezas da guerra autorizavam, sem deixar margem a questionamentos, a imponência que ainda exibiam os velhos aviões.

Por fim o barulho da aproximação do avião de Belém agitou o saguão do aeroporto e fez-me esquecer os velhos caças. O tio chegava. Minha mãe obrigou-nos a uma postura quase marcial para recepcioná-lo que chamava atenção das outras pessoas. Algumas queriam rir, outras admiravam nossa obediência. Ele passaria a tropa em revista. Eram cinco sobrinhos crescidinhos e outros dois de colo. Uma altiva guarda de honra esperava-o perfilada.

Ele desceu do avião e foi reconhecido ainda à distância na pista entre os outros passageiros. Meu pai apontou-o. A guarda de honra dissolveu-se em tumulto. Corremos a seu encontro desrespeitando as regras do militarismo familiar. Ele não teve braços para tantos abraços simultâneos. Rendeu-se imóvel preso entre os sobrinhos. Ávidas mãos procuravam seus dedos para segurar, disputando-os com alças de malas e sacolas. Fomos até meus pais como uma gigantesca e desajeitada aranha cujo corpo era meu tio e os sobrinhos as patas.

Em casa, a tietagem continuou e meu tio mantinha-nos permanentemente excitados a sua volta como um enxame de abelhas. A intervalos regulares, com gestos automáticos enquanto conversava com os adultos, retirava de um bolso lateral da calça, de um bolso traseiro, ou do bolso do blusão de aviador que ainda vestia sobre a camisa Volta ao Mundo de cor berrante, balas, pirulitos e chocolates. A nossa agitação quase tornava impossível a conversa familiar. Enquanto não vinha nova rodada de guloseimas, entretínhamo-nos com as outras novidades da capital. Um sobrinho puxava curioso a pulseira sanfonada de aço do relógio em seu pulso, outro brincava com o isqueiro de metal, imitando-o no ritual de abrir a tampa e correr o polegar sobre a pedra para acender o cigarro. Fechar o velho Zippo provocava um ‘clic’ da tampa que nos alegrava. Eu não parava de esgaravatar os seus bolsos a procura de mais balas e chocolates. Procurando no bolso interno do blusão de couro, saí em cima da razão de sua volta precipitada a Carolina: a foto de uma orelha decepada. Não era dele com certeza, pois as suas duas estavam certinhas em seus lugares.

Meus pais, óbvio, sabiam o que aquilo representava. Tomaram-na de minha mão e puseram-me de castigo. Os outros irmãos, livres de punição, foram mandados para a sala com as empregadas.

Só muito tempo depois eu conheci a história da foto.

Nas muitas andanças pelo centro comercial de Belém atrás de prostitutas, jovens como meu tio brigavam comumente. Aos vinte e dois anos ele se meteu numa briga com outros frequentadores de bordéis. No tumulto da briga, os colegas abandonaram-no à própria sorte cercado pelo grupo rival. Valer-se dos resistentes dentes que quebravam rapaduras no agreste pernambucano foi a maneira que encontrou de livrar-se de tremenda sova ou coisa pior. Resoluto, procurou a orelha mais próxima no bolo de cabeças que tinha sobre si, abocanhando-a por inteiro. A forte mordida tensionou os músculos do queixo a ponto de doerem. O gosto ferruginoso que lhe encheu a boca e o grito lancinante do oponente desfizeram o tumulto num instante. O rapaz perdera a orelha. Os colegas afastaram-se dele horrorizados. Após um segundo de hesitação, recolheram o ferido e abandonaram o ringue.

Meu tio correu desesperado. Perturbado, fugiu cerca de dois quilômetros por galerias pluviais e bueiros sem se dar conta de que a orelha continuava na boca. Ao parar estafado, a respiração ofegante, lembrou-se dela. Cuspiu-a na mão com grande nojo, mas como chegara até ali com ela, enrolou-a no lenço, guardando-a no bolso da jaqueta como um sinistro troféu. Tinha em casa uma Leica alemã, com ela fez uma chapa fotográfica da orelha. Depois jogou-a no vaso sanitário. Por medo de ser descoberto, só revelou a fotografia na véspera da viagem a Carolina.

Chegou com ela no meio dos pertences como souvenir. Ou como sinal de alerta a lembrá-lo dos lugares que poderia frequentar com isenção de riscos.

Foi assim entre pirulitos, balas e chocolates que encontrei a orelha de Belém.

jjLeandro

O DELÍRIO DAS CINCO DA TARDE

2011-05-25T12:13:00.005-03:00

A morena misteriosa passava diante de mim, à frente da casa de minha avó, todos os dias. Inicialmente, tive dúvida se não ficava diante do relógio esperando as cinco da tarde para sair à rua. Nunca soube ao certo, mas passei a imaginar que era inteligente o suficiente para fugir do sol escaldante do início e meio da tarde em suas incursões exibicionistas na rua das mangueiras.

Ela invadiu minha vida, depois os meus sonhos. A tal ponto que alguns meses depois não sabia se a vira na rua ou sonhara; outras vezes sonhava jurando tê-la visto na rua. E como eram habituais os sonhos e as aparições reais, sentia uma sensação de atordoamento dominar-me quando sonhava com ela à noite e à tarde ela se apresentava na rua com a mesma roupa. Inúmeras vezes assim coincidiram realidade e sonho. Além disso, ficava a sensação de os dias sucederem atropeladamente aos pares ou então a confusa impressão de sonhar um sonho duas vezes na mesma noite.

Certo é que a morena me enlouquecia, eu entrava em parafuso a cada aparição sua. Como não dava vazão ao sentimento novo que experimentava — o amor, sim, eu me apaixonara platonicamente por ela —, vivia um verdadeiro inferno de práticas onanistas.

Lembro como foi duro, terrível mesmo, consumir-me na expectativa da aparição dela naquela quarta-feira de agosto. Desejava ardentemente uma vez mais a coincidência de realidade e sonho. De antemão um esclarecimento para melhor dimensionar o absurdo de meus propósitos: o neófito no amor, tampouco o adolescente apaixonado deveriam acreditar no que eu esperava acontecer, porque a experiência de vida aos dezessete anos é suficiente para assegurar que aquilo era delírio. Mas vamos lá, a soalheira dos trópicos às vezes deforma mentes sadias, quiça ela tivesse sido afetada. No fundo, acho que minhas magras esperanças se resumiam a isto.

Ao levantar na quarta-feira de uma noite estrebuchada entre sonhos lascivos, amarguei a humilhação de sentir o calção úmido, manchado. Agora mais essa! Já não tinha mais vontade própria, a morena era senhora de mim, sim, movimentava a seu bel-prazer meus cordões de marionete. A polução noturna era prova cabal do domínio que exercia sobre mim. Quase caí em desespero. Que ninguém levasse ao pé da letra as sandices que imaginei, verdadeiras explosões de raiva impotente que me doeram a cabeça: ‘amputem-me as mãos — como aos ladrões nos países muçulmanos — já que não preciso mais delas’.

A ducha matinal recompôs-me a paz, ganhando função extra além de lavar-me do ranço dos suores noturnos.

No café da manhã fui espartano, a morena como se apresentara no sonho parecia desfilar sua beleza na borda da xícara, inibindo meu apetite. Deitava o corpão no guardanapo de mesa, lançava-me beijos sentada no pires de pernas cruzadas.

Ixe!, minha avó, também à mesa, comentou o óbvio:

— Levantou, mas continua dormindo.

Meu avô defendeu-me, intervalando as palavras com pigarros asmáticos:

— Deixa o menino, nessa idade a cabeça anda nas nuvens.

Passei a manhã esperando as cinco da tarde. Procurei entreter-me além do comum, para que o tempo viajasse de trem-bala.

Como estudava à noite, quando não havia prova obrigando-me a me debruçar sobre os livros na mesa da sala grande ao lado do caramanchão de buganvílias, corria de uma ponta a outra do balcão da loja de tecidos de meus avós. Ali sim o tempo espichava que nem os elásticos que vendia para as mulheres; um dia valia dois.

Driblei-os, pois, alegando prova à noite.

—Fica aí na sala — disse minha avó, levantando-me da mesa na companhia do marido.

Um suspiro de contentamento deu-me a certeza que conseguiria encurtar o tempo; as cinco da tarde chegariam velozes naquele dia.

Decide esperar a hora de forma melodiosa, que tal música?

Ainda não apresentei a morena anatomicamente, ficar repetindo ‘morena morena’ faz cada um, a seu talante, criar um ícone que traduz suas mais íntimas taras e perversões. Felizmente representado individualmente na mente de cada um, ufa! O que seria do mundo se todos saíssem por aí escrevendo como um verdadeiro Marques de Sade? Excogitei essa possibilidade, que todos se sujeitassem ao que também me escravizava. Bem, enquanto Sergio Endrigo me levava a crer que sua Roberta era a minha morena, desejei o déjà vu uma vez mais. Há sonhos que são desejos realizáveis; há sonhos que são deambulações extravagantes da mente, lícito dizer: delírios. A música incitava-me a acreditar no último tipo.

Mas a morena? Bela, sem dúvida. Nunca a descrevi senão a partir do ponto que mais me atraía: as coxas. Grossas, dois pilares roliços, tesos. A cintura de vespa realçava as ancas nervosas de adolescente. A barriga, tão exuberante quanto o resto do corpo, parecia ofuscada pelos seios que, petulantes, saltavam à frente. O cabelo negro, liso, aparado à altura das orelhas, deixava à mostra a nuca alabastrina. Boca, nariz e olhos, sedutoramente desenhados, tinham o poder paralisante de Medusa sobre quem a olhasse de frente.

O toc-toc da agulha do toca-discos arranhando o vinil ao fim da última faixa do LP me fez saber que o tempo voava. A música me lançara aos braços uma plêiade de mulheres de um excitante harém imaginário. Os eunucos que me trouxeram Teresa, Roberta, Manuela, Emmanuelle, Lara e Aline eram ninguém menos que Endrigo, Iglesias, Conniff e Christophe. Ah, seriam elas como a minha morena? Assim se passou a manhã e eu enfrentei o almoço sem tirar as cinco da tarde da cabeça.

A aproximação da hora do desfile da morena deixou-me ainda mais excitado e apreensivo. Ela se apresentaria como no sonho? Deixaria que a beleza radiante de seu corpo me cegasse a ponto de eu alcançar o orgasmo involuntário? Eram dúvidas que me consumiam.

Quinze minutos para as cinco da tarde o telefone tocou. Não era possível um estraga-prazeres na hora H. Corri, atendi. Fone no ouvido, olhos colados na veneziana da janela vigiando a rua por um retalho de fresta. Convite para sair à noite. Não queria papo, veríamos depois, tchau!

Novamente à porta, a esquina da praça — por onde ela apareceria — debaixo da minha mira. Viria, como tantas vezes, o sonho antecipar a realidade? Por um momento envaideci-me ao suspeitar ter poder sobre a subconsciência dela, manipulando suas decisões. Era a única maneira de justificar tanta coincidência. À lembrança, tentei contato uma vez mais. Ainda daria tempo de transformar meu delírio em realidade?

O sol escondeu-se atrás da massa escura das mangueiras da praça, lançando longas sombras no meio da rua. As mães já haviam chamado as crianças para o banho antes do jantar. Não havia mais qualquer delas na rua. As sombras das mangueiras no meio da rua formavam um tapete escuro para o seu desfile radiante.

Ela vem já! Ela vem já!, exultava consultando o relógio.

E ela veio.

Inacreditável!

As coincidências anteriores não passaram de meras coincidências. Ela não apareceu esplendidamente nua como no meu sonho.

jjLeandro

MEU PAI FAZIA O DIA NASCER

2011-05-03T11:16:00.003-03:00

Imagem: Montagem de jjLeandro

Quando o dia amanhecia para mim, sobre a mesa da cozinha — onde eu tomava café antes da escola — já estava, ainda presa ao gancho, a carne que minha mãe ia preparar para o almoço. Meu pai a trazia do mercado num ritual diário que a escassez do produto em Carolina, e não o vício, ditava. O hábito de vê-la ali foi construindo uma história ao longo de alguns anos, hoje memória, cheia de episódios de contornos irreais, fantásticos, mas satisfatórios e verdadeiros para mim.

Havia diariamente em casa três coisas infalíveis: o sol rubro no fundo do quintal, como os nossos olhos ao acordar cedo, platinando-se com o avanço das horas; eu, testemunha e cúmplice da sua preguiça matinal; e a carne também rubra, exânime, com córregos sanguinolentos escorrendo pela mesa cujas margens moscas ávidas e destemidas rapidamente povoavam, bebendo-os. Engraçado, até os insetos imitam os humanos: migram aos magotes para onde é mais fácil o alimento. Mas eu não deixava nada de graça e travava uma guerra diária contra elas, usando a mão como arma. Piparotes lançavam muitas delas bem distante. Revoavam sobre a carne para logo voltarem teimosas ou inconscientes do perigo. Nova mortandade. A satisfação estampava-me um sorriso no rosto como nos generais que pressentem a vitória quando os seus movimentos de tropas se assemelham a fulminantes jogadas de xadrez que resultam em xeque-mate. Regozijava especialmente quando a arma era uma liga fina de câmara de ar de pneu de carro. O estrago era maior. Sabia que minhas vítimas viravam uma pasta ao serem lançadas distantes de mim. Era o bastante para acreditar na continuidade das conquistas humanas: eu trazia latente o inato sadismo da raça.

Ao sair para a escola o tampo da mesa, campo da batalha desigual, estava repleto de soldados alados mortos. Suas asas eram uma vantagem que não conseguiam usufruir na luta pela sobrevivência contra mim. Restava à empregada, ao limpar a mesa enquanto eu me afastava, olhar-me com carantonha assustadora, que as minhas habilidades telepáticas traduziam assim: ai, que moleque nojento!

Eu não ligava mesmo a mínima para o que ela dizia, muito menos para o que nem chegava a expressar em palavras.

Tinha a mente ocupada por outros pensamentos.

A cor rubra, para mim, associava duas coisas matinais: o sol e a carne no gancho escorrendo sangue. Sabia que o meu pai a trazia todo dia. Levantava cedo, pegava o gancho de metal escuro com quatro quinas feito por um ferreiro da cidade — uma pequena e rústica âncora — e invadia a escuridão da rua. Era com ganchos que os homens iam ao mercado nem bem os galos anunciavam que os quartos das reses abatidas já estavam pendurados nos varais dos açougues. Meu pai recebia no rosto o ar fresco da madrugada, cumprimentava um ou outro vizinho que também seguia para a beira do rio, e partia para fazer o dia nascer. Era nisso mesmo que eu pensava ao ver a carne no gancho sobre a mesa do café todos os dias. Tinha a impressão que era um naco da rubra carne do sol, arrancado pelo esforço de gancheá-lo para fazê-lo nascer. Um fórceps como ainda usava o velho Zeca, médico que morava no casarão do outro lado da praça. Eu tinha muito medo que ele viesse puxar minhas orelhas com o fórceps. Já bastava me ter puxado pela cabeça no parto, e a intervenção ter resultado em uma clavícula quebrada. Por isso fugia dele quando via sua reluzente careca denunciá-lo na rua.

Meu pai fazia sim o dia nascer. Não havia dúvida que a sanguinolenta carne sobre a mesa fora extirpada do sol. Não era outra coisa senão lamento pela perda diária de um quinhão seu aquele olho vermelho sobre o muro do quintal. Nunca perguntei a meu pai como conseguia a proeza. Preferia o segredo, assim acalentava a sua aura de herói. Não há dúvida que uma pitada de mistério sobre eventos da vida de um herói é ingrediente essencial da sua composição. Contentava-me com as sucessivas provas que ele depositava desinteressadamente e em silêncio sobre a mesa. E até gostava de encontrar a carne atraindo moscas. Podia dar vazão às forças acumuladas nas horas inativas do sono.

Assim ia mais tranquilo para a escola.

Como maneira de vingar-se de mim porque deixava sujeira sobre a mesa Quitéria, a empregada, sentia prazer em me contrariar. Mas isso não empanava a alegria do general que todo dia acumulava vitórias contra os lendários guerreiros alados. Entretanto, uma vez chateou-me muito. Foi quando disse a ela, numa das raras tréguas das guerras muscídeas, que na escola meus colegas sabiam que meu pai fazia o dia nascer. Eles gostavam muito de ouvir eu contar como meu pai fazia o parto do dia.

Ela deu uma poderosa gargalhada que fez uma nuvem de moscas levantar voo da mesa. Até eu surpreendi-me com o forte estrondo brotado de seu corpo frágil. Mas me contrariei mesmo foi quando ela disse, curvando o corpo sobre mim, que sustentava com a mão apoiada sobre a quina da mesa:

— Teu pai num fez nascer nem vocês, foi tudo obra e arte do doutor Zeca, que dirá pôr o sol pra alumiar o dia. Moleque tu tá é variando.

jjLeandro

VEXAME CÍVICO

2011-04-30T13:07:00.001-03:00

Neste sábado, 30 de abril, a bandeira do estado do Tocantins estava invertida (de cabeça para baixo) na agência do Banco do Brasil, na rua 13 de maio, centro de Araguaina.
Não se espantem. Isso é corriqueiro na cidade, vejo constantemente. Só que agora voltei em casa, peguei a digital e registrei a cena. Dizer, por dizer, poderia ser questionado. As provas estão aí.
Se uma imagem fala mais que mil palavras, desnecessário argumentar mais.
Para os 'analfabetos' que hasteiam bandeiras, melhor seria que a bandeira tivesse aquela seta das embalagens com produtos frágeis, dizendo assim: 'ESTE LADO PARA CIMA'.

Ninguém erraria jamais. Epa, peraí! Eles saberiam ler?

Fotos: jjLeandro

jjLeandro

RASCUNHOS DE AUTORRETRATO - jjLeandro

2011-04-28T22:59:00.000-03:00

Etapa 1 - Contorno

Etapa 2 - Cabelo, olhos, nariz e boca

Etapa 3 - Definição de contornos

Etapa 4 - Início sombreamento

Etapa 5 - Final (Desenhos - jjLeandro)

PAUSA CULTURAL NA UFT

2011-04-27T18:23:00.000-03:00

LITERATURA, MÚSICA, CINEMA E ARTES PLÁSTICAS

POSSE DA ACALANTO

2011-04-27T08:21:00.000-03:00

Todos os amantes da Literatura estão convidados para o evento.

PANORÂMICA EM CASEARA - TO

2011-04-24T23:18:00.000-03:00

Final de tarde com arco-íris (Fotos: jjLeandro)

Nascer do dia

RIO TOCANTINS - PESQUISADORES, AVENTUREIROS E COMÉRCIO

2011-04-23T14:20:00.001-03:00

Porto de Alcobaça - atual Tucuruí (PA) por volta de 1926 - Foto do livro "Viagem ao Tocantins", 2ª edição, 1983, Editora Grafisa, Belém - PA, autor desconhecido, página 63. O livro descreve a viagem do Dr. Deodoro Machado de Mendonça a Marabá, por ocasião da grande enchente do Tocantins em 1926. Quem sabe ele mesmo não o escreveu de forma anônima?

Barracão de Dias & Cia Ltd., com pessoal carregando castanha - Marabá - PA . Idem, página 63.

A bordo do general Jardim. General Jardim era um vapor que fazia linha até Alcobaça, atual Tucuruí (PA), pelo rio Tocantins - Do livro Viagem à Itaboca e ao Itacaiúna, Henri Coudreau, Ed. Itatiaia, SP, 1980, página 16. A viagem e as fotos são de 1897. Coudreau é o senhor na espreguiçadeira.

Motor Pedrina, de propriedade de Alfredo Monção, o primeiro motor que subiu o alto Tocantins. Foto: Viagem ao Tocantins, página 57.

Porto Nacional por volta de 1935. Foto do livro Viagem ao Tocantins, Júlio Paternostro, 1945, Companhia Editora Nacional, RJ, página222.

Porto Nacional por volta de 1935. Foto do livro Viagem ao Tocantins, Júlio Paternostro, 1945, Companhia Editora Nacional, RJ, página222. À direita, Igreja N. Sra. das Mercês.

Transporte de bagagem em Arrependido. Do livro Viagem à Itaboca e ao Itacaiúnas, Henri Coudreau, Ed. Itatiaia, SP, 1980, página 25. Arrependido fazia parte do complexo das cachoeiras do Itaboca. Para a navegação do local, fazia-se necessária a baldeação de passageiros e mercadorias no tráfego do rio Tocantins, próximo a Alcobaça, atual Tucuruí (PA).

jjLeandro

O SYNDICATO CONDOR EM CAROLINA (Aviação)

2011-04-22T15:36:00.004-03:00

Imagem: http://ex-ogma.blogspot.com/2008/12/servio-aero-condor.html
No endereço acima, de um blog português, há registro da história do Syndicato Condor, pioneiro na aviação comercial no interior do Brasil. Após a metade da década de 1930, o Syndicato passou a fazer escala em Carolina.

Foto: Arquivo de Gilberto Santa Rosa. Esse avião aí, em pouso ou decolagem no rio Tocantins em Alcobaça (PA), agora Tucuruí, fazia escala em Carolina nos idos da década de 1930.

MEU PAI

2011-04-22T12:13:00.002-03:00

José Leandro, meu pai, conhecido por Pajeú, de Carnaíba - PE

Difícil falar de meu pai como sempre achei difícil falar de anjos. Deixo claro que meu pai não era anjo, mas a sua candura habilitava-o a ser uma dessas entidades se elas existissem. Reside aí a minha dificuldade de descrevê-lo: como falar de alguém que a gente imagina perfeito quando a própria perfeição é uma medida da qual se desconfia por não sabê-la verdadeira.

Mas vamos lá, meu pai existia sim, aliás, foi muito presente na minha infância apesar da discrição com que conduzia os negócios e a família. O seu emblemático bigode negro estava ali ao meu lado constantemente. Usava este ícone nordestino — nunca abandonado, apenas viu esmaecer a cor até quase nevar na velhice —, creio, como uma forma de equilibrar candura e respeito.

Eu achava a paz de seus olhos verdes no rosto de nariz afilado, só ardentes com os filhos e mesmo assim com parcimônia, em permanente descompasso com o seu interior em ebulição. Não podia um homem daquele, de alma migratória, ser tão plácido no rosto e em ações com tantos passos atrás de si.

Pouco depois de abandonar sua casa no agreste pernambucano, a mãe desesperada pela viagem dele ao Piauí — e depois para Goiás — e de outros dois filhos a São Paulo cometeu suicídio. Enlouquecida, imaginava-os devorado por onça em Goiás e sendo roubados e mortos em São Paulo. Era demais para aguentar. Mas a tragédia familiar não abalou a inaudita paz de espírito dele. E não era insensível, a força e a rapidez com que se entregava a uma tarefa contrariavam qualquer prognóstico neste sentido. Desde solteiro sempre fora uma locomotiva no trabalho, costurando numa só noite em Floriano, durante sua passagem pelo Piauí, quatro centenas de sacos para colocar o sal que grandes atacadistas faziam chegar à cidade pelo rio Parnaíba. Ou então o paletó, também feito numa noite, para o chefe político tomar posse como prefeito. A máquina de costura não parava na alfaiataria com que ganhava dinheiro para custear as suas andanças na migração. Só ele não temia aceitar esses desafios. E quando alguém, preso a dificuldades de última hora o procurava, era com prazer que aceitava a tarefa quase impossível. Rápido o giz e a régua à mão constituíam-se afirmação eloquente. Em sua estada em Floriano corriqueiramente os alfaiates diziam quando uma proposta desafiadora surgia em seus ateliês: “só o Zé Leandro é capaz de resolver esse problema enquanto o diabo esfrega um olho”. E resolvia mesmo!

Foi assim, de déu em déu, que chegou em Carolina em cima de uma carga alta de caminhão, enfrentando chuva e os atoleiros de areia na estrada de Balsas. Roupas amarrotadas e sujas de lama não derrotaram sua obstinação. Desceu do carro e pôs bagagem e maquinário da alfaiataria a um canto da pequena pensão assobiando uma cantiga do sertão. Estabeleceu-se por lá numa das últimas etapas no roteiro para Goiás, e da noite para o dia, como nas outras cidades, saiu do anonimato com a realização de tarefas hercúleas. Mas em Carolina a coisa foi diferente. Sentiu sem opor resistência pela primeira vez a ameaça de embaraçar-se pelo caminho. É que enquanto costurava não tirava um olho do avanço da linha sobre o tecido e o outro da moça esbelta, queixo fino, doces e sonhadores olhos castanhos, o recato expresso em cada sorriso contido, que todo dia cedo, ainda com o cheiro da madrugada no ar, o surpreendia com a alfaiataria aberta no caminho para o colégio. Talvez imaginasse impressionada: ‘esse homem não dorme nunca’. Tão logo a filha do comerciante Félix Bringel passava, ele saltava da máquina, recompunha apressado o colete sobre a camisa de algodão, corria à porta, dava passos desorientados na calçada, cofiava o bigode negro e implorava com os olhos grudados nas espáduas bem desenhadas da menina que ela girasse a cabeça para vê-lo. Parecendo ouvir suas súplicas, Tereza voltava levemente a cabeça e os olhos dos dois se encontravam. Era o suficiente para o coração dele galopar. Sentia-se sobre o cavalo correndo nas vaquejadas do sertão para derrubar o novilho na zona de pontuação sob a ovação pública. Ou então em doidos galopes na caatinga seca, driblando a morte em cada moita de imbuzeiro, quixabeira ou imburana. Ansiado, tomava sôfregos goles do café frio do bule, pulava na máquina com disposição febril e pedalava até sentir câimbras na panturrilha. Os olhos ardiam da febre do amor e do serão a que se obrigava. Tereza seguia para o colégio das freiras, o olhar casto mirando o chão e sofrendo no íntimo a retaliação à ousadia do gesto. Com outras moças de família aprendia francês, a língua estrangeira dos amantes, completamente inútil para aplacar o íntimo tempestuoso do migrante pernambucano; lia a bíblia sob orientação das irmãs religiosas, mas a via prenhe de sofrimentos e estéril de sonhos românticos. Só a língua portuguesa lhe era receptiva e adivinhava nela a serventia para as cartas com juras de amor.

Com a mesma pressa com que cortava e costurava um tecido, José Leandro armou o bote para conquistar a filha do comerciante. Bastaram umas poucas trocas de olhares, um sorriso envergonhado dela, uns olhos dele que acariciavam e despiam com igual intensidade e pressa, para ele, ligeiro como o sedento se entrega à fonte no deserto, ir enfrentar o homem moreno e baixo, pai da moça. Típico mascate cigano ou judeu, rendido às necessidades de uma família numerosa e da asma que quase o tornou inválido, enfim abandonou as incômodas andanças pelo interior do Maranhão para ver de detrás do balcão os filhos multiplicarem a descendência. Enfrentar o major, como Félix Bringel era chamado na cidade, não foi obstáculo para quem vinha de uma terra onde os homens caminham entre balas durante o dia e orientam-se por seus rastros luminosos à noite.

A família e os vizinhos admiraram o topete do alfaiate recém-chegado indo à casa comercial de Félix Bringel falar namoro a uma de suas filhas. Não seria brincadeira de mau gosto ou uma aposta com colegas gaiatos?, quis saber o comerciante com cara azeda. Não, não e não!, protestou. Ele era homem sério, sem tempo para perda com piadas. Ademais tinha já trinta anos e nem antes nem agora se daria ao trabalho de perder tempo com gabolice. A alfaiataria regurgitava de serviço, nem rede tinha para dormir que o trabalho não deixava, até um ajudante contratara em poucos dias na cidade. Melhor gastar tempo com o ofício que lhe remunerava bem que sair dando uma de doido em casa de família.

Falou claro e convincente. Diante de tanta determinação o velho olhou à esposa, que deu de ombros passando-lhe procuração; olhou à filha aflita, os dedos apertados nos braços cruzados atrás do corpo, as vistas abaixadas à espera do veredito. No meio do salão comercial, José Leandro esperava. Como já botara o nervosismo para fora junto com o pedido, esperava pacientemente a resposta.

Cochichos entre os interessados e a decisão:

— Ela disse que quer, então vocês podem começar a se conhecer. Mas há uma condição — e Félix Bringel criou suspense enquanto expelia a tosse seca da asma. — Os encontros têm que ser aqui em casa, uma noite por semana.

O alfaiate saiu radiante, querendo abraçar as pessoas que via pela rua. Enfurnou-se na oficina por toda a noite, batendo pedal até o dia amanhecer.

jjLeandro

VELHO CASARÃO - CAROLINA (MA)

2011-04-20T19:36:00.001-03:00

Dia

Noite (Desenhos - jjLeandro)

Representação artística de casarão na ladeira para o rio Tocantins em Carolina, minha cidade.

jjLeandro

O TROTE - FIM

2011-04-20T18:58:00.001-03:00

Carolina - O porto (Foto - jjLeandro)

O banho no rio foi o nosso grande erro. Mas Cristal não teve culpa no que aconteceu depois, nem Sheila, como eu e Udinei, em extremo desespero, chegamos a cogitar. Fomos os quatro nus, apenas uns molambos ao ombro — para enxugar-nos depois. Crisóstomo, a cara lerda acusando ardis que o álcool não nos permitia decifrar, recusou-se; preferia as águas mornas do sexo, foi a justificativa que deu. Quase no breu, valendo-nos da fraca luz de uma lamparina, descemos o barranco pela lateral da casa. A embriaguez aumentava os riscos de queda e também a algazarra na descida. Cristal explicou-me que entre os ribeirinhos era costume o banho a qualquer hora, para mitigar o calor, pois as casas não tinham água encanada. Nos cabarés, era uma maneira de aliviar o excesso de álcool e de assear o corpo. Por lá ficamos quase uma hora. Agarrado aos sarãs na água rasa do barranco, conservei a cabeça o tempo todo acima da superfície líquida para evitar a friagem. Para mim, conhecer os segredos de uma mulher era aventura bastante para um único dia. Arriscar com o rio seria abuso imperdoável. Ao contrário, Cristal, Udinei e Sheila mostravam grande intimidade com o rio: nadavam, mergulhavam, riam e faziam chacota de meu temor. No escuro, suas vozes pareciam ecos de fantasmas fanfarrões querendo-me assustar. Pouco via à volta além do círculo assinalado pela luz tímida da lamparina sobre uma pedra. Longe, na outra margem sobre o barranco, as luzes de Filadélfia eram um rosário de pequenas contas faiscantes que nos vigiavam.

Já passava da meia-noite quando voltamos revigorados do rio. Era hora de pagar as meninas, acertar as bebidas, pôr roupa e ir embora. Fui vestir-me no quarto onde me diverti com Cristal, mas meu uniforme não estava lá. Quando saía do quarto, Udinei quase trombou comigo, também excitado.

— O meu uniforme sumiu — disse.

— O meu também.

Cristal e Sheila reviraram os quartos, uma tarefa simples e rápida na mobília exígua: nada.

— E agora? — choramingou Udinei.

Antes de responder, olhei para as meninas encostadas à janela, visivelmente constrangidas.

— Foram vocês? Cadê nossos uniformes?

— A gente tava no rio com vocês, esqueceram?

Arrancamos Crisóstomo da cama. Tínhamos certeza que resolveria o enigma. Mas ele negou veementemente que soubesse algo, que tivesse ouvido qualquer barulho, que alguém tivesse invadido a casa enquanto nos divertíamos no rio. Entre aquela gente era comum as portas só serem fechadas na hora de dormir. Ainda se deliciou com o nosso aperto:

— Como puderam ser assim tão patetas? Perderam para os moleques da rua, bem merecido. Não há dúvida que eles entraram e levaram os uniformes.

Ele falava, falava e falava. Aos poucos aliou a autoridade que a maior experiência lhe conferia ao nosso desespero para dobrar-nos mais e mais. Por fim concordamos que fôramos idiotas.

— E como vamos sair dessa enrascada? Como vamos embora? — pedimos ajuda.

A fulaninha que fornicara com ele a noite toda também queria ver-nos fodidos, sabíamos, mas se mantinha com fingida seriedade diante de nossa aflição. Rindo o quanto podia — e só ele ria —, Crisóstomo apontou uma saída, desesperando-nos mais ainda:

— Arruma lá dois vestidos para eles.

— O que disse? Prefiro ir pelado pra casa. — reagi, recebendo o irrestrito apoio do Udinei, de pouca serventia.

Crisóstomo divertia-se:

— Pois que seja, há mesmo pouca gente na rua agora. Eu já estou indo.

Belo companheiro era ele. Dava impressão de querer mesmo ver-nos em apuros. Caminhou para a porta. Suplicamos das meninas qualquer peça rota. Uma calça imprestável de algum cliente que ousara uma noitada sem dinheiro e a deixara penhorada. Uma calça para cada um era o bastante. Mas não havia uma sequer. A salvação veio com Cristal. Revirando um velho baú de seu pai, encontrou surrados gongós da lida garimpeira. Quase não acreditei ao tê-los nas mãos. Ficaram rodando em nossas cinturas, mas estávamos novamente vestidos.

Não desejei sequer camisa, queria afastar-me dali o mais depressa possível.

Verdade que a emergência da volta estava resolvida. Mas como explicar em casa o sumiço do uniforme? Tive sorte de encontrar meus avós em sono solto. Na manhã seguinte, sábado, acreditaram de bom grado que a prova fora difícil e o professor estenderá o horário. Mas a aflição não me abandonou um segundo sequer até o final da tarde de domingo.

Depois de voltar da missa do final do dia, encontrei sobre a mesa grande da sala um pacote com meu nome.

— Vó, quem deixou? — perguntei intrigado.

— Um menino.

Abri o volume e meu coração saltou aos pulos: estava salvo — o meu uniforme! Havia um bilhete junto, de ninguém menos que o Crisóstomo: “gostou do trote? O Samuel e o Rocha Filho me ajudaram muito.”

O sacana valeu-se de dois outros colegas para pregar-nos a peça.

jjLeandro

O TROTE - parte VI

2011-04-18T17:56:00.001-03:00

Barcos em Carolina - MA (Foto jjLeandro)

Não foi uma história fácil para Cristal contar. Percebi que reacendia fogos mortos ou reavivava os que ardiam brandamente em seu íntimo. Uma narrativa cheia de lacunas, pausas e suspiros que demonstravam sofrimento conforme avançava e o desejo de que tudo acontecesse diferente se isso fosse possível. Sempre esperamos que uma história contada incansáveis vezes uma hora tome um atalho que nos livre dos momentos difíceis, das agruras, das perdas, levando-nos aonde deseja o coração. Era esse o ingênuo propósito de Cristal, uma criança num corpo castigado de mulher. Quando um interlocutor se dispunha a ouvi-la, tinha a história no ponto — prova de constante exercício, nem que fosse após o cliente embebedar-se o suficiente para ser impossível a recusa. Não era o meu caso, embora a bebida colaborasse para fazer crescerem os espaços em branco na sua história. Cristal fora homenagem da mãe ao quartzo que tornara possível o seu encontro com Raimundo. Recordo que me disse: meu pai era garimpeiro, dos muitos analfabetos que queimavam o dinheiro ganho com o cristal nos cabarés de Carolina. E também o duro juízo que fazia da própria mãe: não sei como pôde se apaixonar por ele e engravidar; coisa de puta besta.

Caminhou até a janela aberta, procurou, olhando para baixo, o caudal invisível do rio. E nele buscou e encontrou, com a propriedade de quem conhecia bem as inclinações e as distâncias por ali, as luzes de sinalização das cabines dos pentas*. Havia um atracado no cais distante — as luzes bruxuleando como lamparinas —, embarcou nele seus pensamentos e buscou a fuga no nevoeiro feérico do rio. Abraçando-a por trás, impedi que me deixasse. Sacudi-a com forte abraço restaurador e o esforço dela para se libertar de mim lançou em meu rosto o cheiro forte de nicotina e álcool que impregnava seu hálito.

Para apaziguá-la, murmurei:

— Engravidaria de mim?

Ela respirou fundo o ar que vinha do rio carregado da umidade noturna. Balançou a cabeça, para afastar vozes desconhecidas que a tentavam. Acho que estou ficando bêbada, disse enquanto passava as mãos no rosto e nos cabelos. Está não, objetei. Você ouviu bem o que eu disse: engravidaria de mim? Você acabou de dizer que sua mãe foi burra ao engravidar do garimpeiro.

— Mas com você é diferente, qualquer mulher desejaria engravidar de você.

— Uma ova que qualquer mulher desejaria engravidar de um moleque como eu. Você está sendo rigorosa demais com sua mãe, isso sim. Não vê que também toparia uma gravidez maluca como fez sua mãe? Mas não a culpe. Ela apenas curtiu o amor que lhe foi possível.

— Mas precisava ser com um homem que batia nela, que vivia bêbado, que vinha a Carolina gastar o que ganhou no garimpo e dormir com outras putas? E para mim, sua filha, nem carinho nem conforto?

— Eu já lhe disse: talvez não tenha sido o amor desejado por ela; mas foi o amor possível.

Ela estava surpresa, estava claro que sua agitação e a voz quase sem pausa acusavam o seu desconforto diante de minha interlocução e meus esclarecimentos. Bem possível que em todas as oportunidades de expressar-se ocorrera um monólogo com um bêbado prostrado. Não ouvia um sim ou um não, podia falar, falar e falar ininterruptamente. E quando a história chegava ao fim, se não chorasse, o ronco do cliente ocuparia o silêncio opressor. Foi para fugir de uma situação que a obrigaria a reflexões, que a poderia levar a atalhos não desejados mas reais, uma vez mais negando-lhe o tão almejado final feliz, que fez o convite com um sorriso forçado.

— Vamos banhar no rio?

— A essa hora?

— Muita gente faz isso aqui — disse com uma desconcertante travessura na voz.

— Vamos procurar o Udinei e a... a...

— ... A Sheila para irem com a gente — completou.

* Como eram chamados metonimicamente os barcos a motor em Carolina. A marca do motor utilizada nos barcos era a Volvo Penta.

jjLeandro

O TROTE - parte V

2011-04-16T13:39:00.002-03:00

Castelo - Rio Tocantins (Foto - jjLeandro)

Continuação....

O TROTE V

Relaxei daí em diante. Senti-me o dono do mundo. Tinha cerveja à vontade, uma mulher nua na cama — a beleza não importava —, no momento não importava sequer o amor a quem descobria o prazer carnal. Pegando por empréstimo a rasa filosofia do Udinei — sorri por dentro ao imaginar como ele se virava com a outra —, julgava fechado o círculo com a parte que faltava para o domínio da arte de amar. Um pensamento narcisista resumiu o meu estado de satisfação: impossível que me segurassem doravante. A cerveja tornara-me mais audaz e Cristal mais concessiva. Mas bastou que ela novamente colocasse o seu primoroso empirismo em ação para eu ser obrigado a rever, com extrema brevidade, meus princípios filosóficos a quem a euforia tão apressadamente consagrara solidez. Seus variados dotes na cama provaram-me que o sexo tem uma encruzilhada no meio que nos leva a caminhos de diferentes prazeres.

O corpo lasso na cama, o pensamento voando longe, foi ocasião oportuna para Cristal aconchegar-se a meu lado, também extenuada. Não sem antes me ter servido mais bebida e distribuir-me pelo corpo uma quantidade enorme de beijos. Seguiu-se uma pausa, mas antes que o silêncio se expandisse sobre nossos corpos saciados como mortalha, ela atreveu-se quebrá-lo com a história de sua vida. Como não pedi que parasse, por conta própria pausou. Parecia pausa adestrada por acontecimentos passados. Num suspiro, que era um desabafo, revelou que os clientes não toleravam sentimentalidades.

— E o que dizem? — perguntei entre goles de bebida.

— Mandam eu parar imediatamente. Há deles que até me batem.

Fiz uma careta, misto de espanto e riso pela quantidade de cerveja ingerida.

— Quer um cigarro? — ofereceu-me enquanto acendia um Charm para queimar ilusões.

Peguei um dos longos cigarros, acendi-o no que ela já fumava, e enquanto executava a tarefa senti seu hálito próximo de meu rosto numa intimidade que não existira ao transarmos. Exalava-o aos trancos, nervosamente. Pilhéria uma mulher cheia de tretas sobressaltar-se diante de um adolescente. Sem entender o torvelinho de sentimentos que a agitava, num gesto imponderado, afaguei seus cabelos compridos. O meu gesto arrancou-lhe outro suspiro, longo agora — marcando o relaxamento de todos os seus músculos. Seus olhos fecharam-se por uma fração de tempo, para mim um átimo, mas que para ela pode ter representado uma eternidade.

Imaginei seu sofrimento naquela vida. Imaginei o último carinho que recebera se a sua profissão permitisse isso. Naturalmente experimentava por ela uma aproximação empática. Vivíamos situações semelhantes de descoberta e de ausência. Apertei-a contra meu corpo, o corpo dela tremeu como se agitavam os das colegas de aula tocados no escuro da boate Itapuã. Deixou-se conduzir como eu bem entendesse. Dera-me a primeira noite de sexo, eu estaria dando-lhe a primeira noite de amor? Era essa expectativa que tornava o seu fôlego asmático e transia seu corpo com frêmitos da sezão? A súbita afeição por ela impediu-me de continuar tratando-a como uma puta. Esses questionamentos sumiam no escuro do quarto junto com a espiral da fumaça de meu cigarro. Escondia, como qualquer mulher, sonhos inconfessos? Sua condição era obstáculo a uma revelação? Quis descobri-los sondando seus olhos. A penumbra era sua aliada na recusa. Mas não foi preciso maturidade, nem clarão de luzes, as lágrimas que boiavam em seus olhos revelavam tudo. Percebendo que eu flagrara o seu choro silencioso, cujos vestígios ela — mais que depressa — fez desaparecerem na colcha suja da cama, desejou não aparentar carência, mas revelou-a inteira:

— Puta é sempre assim, tem todos os homens e não tem nenhum.

Lancei círculos de fumaça no ar sumidos na escuridão. Enquanto via desaparecerem, desviei o fio da conversa para que não rompesse em prantos. Quis saber o porquê do seu nome, curiosidade que me roía desde a hora em que nos apresentamos. Era a primeira Cristal que conhecia.

— Cristal?

— Sim.

—Foi escolha de minha mãe. Era a dona desse cabaré quando a febre dos garimpos dominava a região e os homens vinham buscar dinheiro no banco daqui. Foi o tempo em que ela mais sorriu e também mais chorou.

— E por quê?

jjLeandro

O TROTE - parte IV

2011-04-15T09:41:00.006-03:00

Casarão na Praça Cândido Mendes - Carolina - MA

As duas vieram determinadas para cima de nós. Udinei, um pouco adiante de mim na sala, mais próximo do início do corredor, foi logo abraçado pela puta da frente. Talvez tivesse ela os nossos mesmos dezessete anos. A que deu dois passos a mais e me beijou no rosto não tinha mais que vinte e cinco anos, mas passaria ali fácil, fácil, consoante a regra, por uma mulher de mais de trinta.

Sentaram-se descaradamente em nossos colos. A minha agitou a vasta cabeleira lisa, jogando a cabeça para trás, enquanto dizia:

— Cristal, e você?

— Júnior.

— É a primeira vez?

Que indiscrição, pensei. Por isso resolvi-me pela desfaçatez, pregando-lhe uma nada convincente mentira saída após pigarros e vacilos na voz:

— Aqui sim, a primeira vez.

Udinei, ao lado, era só quem falava. Na realidade cochichava no ouvido da sua puta, que escutava com atenção. Presumi estar sendo mais ovidiano que Ovídio na Arte de Amar, procurando castidade no amor libertino. Enlevada em seu colo, ela bebia as palavras que o baixinho dizia. Que poltrão, será que teria sucesso na cama? Tagarelar sem parar era estratégia para não permitir brecha a um convite para a ação. Ali não havia mulher para derrubar na lábia, não estávamos na boate Itapuã com as colegas de aula, conversa ali era pura perda de tempo. Para mudar drasticamente o rumo da arenga interminável, com risco de pedir namoro à donzela conventual, quase aos berros, propus: cerveja para todos! Udinei saiu do transe verborrágico com uma objeção fruto de seu medo de alterar o quadro: e aqui tem isso? Tinha sim, a noite fora bem planejada por Crisóstomo. Viveríamos ali o céu e o inferno numa noite só. Ah, velhaco! Cristal foi lá dentro, sumindo no corredor escuro para retornar pouco depois com copos e cerveja gelada. Inicialmente sorvi grandes goles, levando Cristal a suplicar que lhe desse mais atenção: calma, menino, lá dentro tem mais. Abortou com um beijo o sorriso que ameaçou aflorar em meus lábios quando virei o rosto para olhá-la. E ela decidiu trabalhar sem mais demora, pondo fim a minha lerdeza. Agarrou minha mão, arrastando-me para um dos quartos enquanto dizia baixinho com despudorado profissionalismo: com puta num carece pedir licença. Em boa hora ela desfizera o nó que me mantinha paralisado: não saber iniciar a ação. Em consequência, a excitação que já era grande deu um salto que quase extrapolou meu corpo. Eu flutuava, sim, flutuava; meus passos não mais repercutiam no soalho gasto e frágil. Perdera os cuidados com o precipício sob nossos pés. Andava sobre nuvens. Com o ânimo em polvorosa, desculpem-me os que me leem agora, não observei o novo ambiente, portanto não posso descrevê-lo. Só posso dizer que o quarto era uma extensão da miséria da sala. Perfeitamente claro, pois, que a miséria ali era metástase que não se contentava com um único cômodo da casa.

Em pouco tempo perderam-se na distância os gritos e gemidos da fulaninha do Crisóstomo. As conferências do Udinei não eram mais que algaravia varrida para os confins do cérebro pelo desejo que me agitava o sangue, tornando-se imediatamente, até a extinção, suave rumor incompreensível. Livre de interferências externas, corpo relaxado pelo toque de mãos habilidosas que jogaram no chão o uniforme do colégio e o roçar lascivo de outro corpo, consegui a sintonia de todos os sentidos para o sublime exercício da primeira vez. Em meus braços, o amor transpareceu cristalino; cristalizou-se livre dos véus que a angústia da espera só aumentava. Cessada a grande agitação na velha cama que nos deixou escorrendo suor pelas pernas e braços, Cristal, nua, levantou-se e finalmente abriu a janela. Uma súbita lufada de brisa fresca vinda do rio arrepiou meu corpo também em pelo. Acolhi com um sorriso de prazer a primeira sensação corporal após o inaugural orgasmo em comum. Representou um batismo. O batismo que me tornava homem. E foi com voz de homem, espreguiçando-me na cama, olhos fixos na noite benfazeja que invadia o quarto pela moldura da janela, um turbilhão de sensações na cabeça, que quis comemorar tudo aquilo com mais cerveja.

jjLeandro

O TROTE - parte III

2011-04-14T17:33:00.003-03:00

— É aqui — disse Crisóstomo estacando de repente.
— Aqui? — eu e Udinei não contivemos a surpresa.
Ele ria, sabíamos que ele ria no breu da noite. A sua voz, quando saiu, denunciou-o.
— Queriam o quê? Um palacete? Isso só lá no centro da cidade. E as mulheres que moram lá não são putas.
A casa era quase uma ruína. De costas para o rio, segurava-se milagrosamente no barranco.
Cedemos e entramos com ele. A sala da frente parecia no último grau de miséria. Tamboretes com couro rasgado eram a mobília. E sobre um deles a luz fraca da lamparina fazia pouco caso de iluminar cenário tão pobre. O soalho de madeira, estragado pelo tempo, rangia aos nossos passos. Imaginei logo o tamanho da queda barranco abaixo até o rio. Sobreviveria à queda? Ao menos que não seja antes de uma boa trepada, supliquei aos céus. Como bom cristão procuraria fazer a minha parte: busquei a impossível flutuação com passos suaves que mal tocassem o chão. O teto alto, invisível na penumbra, com certeza escondia telhas escuras e teias de aranha centenárias no madeiramento roliço. Já tivera fausto aquela casa, já fora morada de opulentos fazendeiros um século antes, cujos descendentes nas primeiras décadas do século XX tornaram-se os ricos comerciantes do rio, monopolistas da comunicação fluvial com Belém do Pará. Inquestionável que a riqueza é como as pessoas, migra de lugar e muitas vezes foge de quem a possui.
Sem qualquer aviso de nossa presença, de um corredor que levava aos demais cômodos da casa, apareceu uma mulher. Enquanto a pouca luz escondia suas feições, permitindo ver apenas a massa de sua silhueta, parecia apetecível. Ao chegar risonha e beijar Crisóstomo na boca, a luz da lamparina revelou sua feiúra.
— São eles? — perguntou agarrada em seu pescoço.
— Sim, não disse que os traria?
Incomodei-me ao ser despido pelos olhos dela. Senti-me uma besta em exposição. Cochichou algo ao ouvido de Crisóstomo, olharam para nós — plantados ao meio da sala —, riram e senti-me ainda mais ridículo.
— O que foi? — perguntei.
— Nada — respondeu ela, antecipando-se a Crisóstomo que sentara em um dos tamboretes com ela ao colo. — As meninas tão chegando já, já.
Sabia que o cochicho dela tinha sido sobre a nossa primeira vez com mulheres num cabaré. Senti-me desconfortável como se num passe de mágica alguém tivesse retirado a minha virilidade.
— E onde elas estão? — Udinei abandonou o mutismo.
— Nos fundos, arrumando-se. A noite hoje é especial — e deu uma sonora gargalhada.
Num piscar de olhos Crisóstomo sumiu de nossa frente, metendo-se com a mulher em um dos cômodos. Em seguida começaram os escandalosos gritos e gemidos da fulaninha. Olhei para Udinei em busca de socorro, ele — mais que depressa — jogou o comando das ações em meu colo. Decidi então não me esquivar à responsabilidade.
— Elas estão demorando — disse eu, tamborilando os dedos na coxa.
— E se forem tão feias quanto a do Crisóstomo? Valerão a pena?
— Não seja covarde, vai desistir?
Os gemidos da fulaninha do Crisóstomo eram verruma abrindo buracos em nossa coragem. Mas não capitulei.
— Bonita ou feia, vou pra cama.
— Também eu.

jjLeandro

Casarão abandonado - Carolina - MA (Foto: jjLeandro)

O TROTE - parte II

2011-04-13T15:25:00.011-03:00

A continuação...

II

À noite, descemos a ladeira do rio em vez de ir ao colégio. Não houve como evitar os uniformes; deixamos os livros em casa, alegando dia de prova. Crisóstomo, com rigores de professor que cobra entendimento dos alunos nas matérias, ia explicando o que deveríamos fazer no cabaré; a intervalos nos interrogava para ver o nível de assimilação das lições. O resultado de tanto sermão foi aumentar o nosso nervosismo. Porra, pensei, será que uma trepada é tão trabalhosa assim? Esconjuro! A sua última recomendação e os lances seguintes daquela noite por muito tempo zoaram-me na cabeça. Depois de escolado nos cabarés da cidade, ria daquela primeira peleja e da sua derradeira recomendação — na verdade uma piada, os fatos comprovariam — antes de pisar na soleira do puteiro: “Que o único vexame dado aqui seja elas verem que somos colegiais fugidos da escola”.

Atravessamos a pequena ponte de madeira sem corrimão sobre a grota que escoava a cloaca da cidade no rio Tocantins. Uma quadra antes mergulhamos na escuridão das ruas miseráveis da beira-rio. O Tocantins, invisível, corria à direita, largo, cálido, pulsante como corpo de mulher. Não o dominara ainda, não sabia nadar. Era cerimonioso com ele como tinha sido até o momento com as mulheres. Partia agora para conquistá-las, depois seria a vez dele. Mentalmente, sentindo no costado a volúpia de seu hálito úmido me atrair, que a noite fazia subir o barranco misturado à acidez dos peixes, conjeturei: primeiro as mulheres, me aguarde; depois domino você. Ouvi Crisóstomo me chamar na escuridão: “Ê, poeta, tá aí parado esperando o quê? Vais desistir agora?”
Acelerei o passo, acompanhando os colegas que já subiam a rua depois da ponte.
— Tá longe? — Udinei perguntou.
— Chegando — respondeu Crisóstomo.

Na rua sem iluminação, as pessoas que cruzavam conosco eram borrões escuros, silenciosos. Passavam como sombras, inexpressivas. Vez ou outra um grito escandaloso de uma puta vazava as paredes das velhas casas de taipa, chegando à rua. Instintivamente eu virava o rosto a procura de localizá-la e o meu olhar batia contra a parede da imensidão da noite. Mas ela era vazada por pontos alaranjados das lamparinas a querosene sobre janelas abertas — referência de onde a luxúria se abrigava. E por ali parecia um céu estrelado. Sorri nervoso e a friagem pegajosa da noite aproveitou a fragilidade do momento para tocar os meus ossos. Não conseguia imaginar tanta puta em Carolina — invisíveis à luz do dia nas ruas da cidade; ou seriam os meus olhos incapazes de joeirá-las de entre as outras mulheres?

jjLeandro

Amanhã tem mais.....

A velha ponte - Carolina - MA (foto - jjLeandro)

O TROTE - parte I

2011-04-12T16:56:00.002-03:00

Vou postar a partir de hoje o conto O TROTE, em capítulos. Cada dia um capítulo. O conto está começado e o seu desenvolvimento acontecerá aqui, dia a dia.

Carolina - MA (cidade sul maranhense) - foto: jjLeandro

Saí do banco radiante. Enfim chegara a ordem de pagamento da minha mesada. Podia agora realizar o sonho acalentado desde que estudava em Carolina: ir a um cabaré. Tudo já estava planejado com Crisóstomo e Udinei, faltava tão somente o dinheiro. Crisóstomo, que já conhecia as putas da beira do rio, fora lá umas duas vezes — confessara em excitantes papos sobre o assunto —, riu quando eu, num dos muitos encontros de planejamento, querendo antecipar a visita mesmo sem dinheiro, insisti:

— Você é conhecido por lá, elas não aceitam que a gente pague depois?

Após demorada risada, ele pulverizou meus resquícios de esperança:

— Mesmo que elas confiassem, achas que seria teu avalista? Tu comerias a puta e depois eu é que me foderia pagando.

— Pô, você é ou não é meu amigo?

—Tanto sou que te levarei lá junto com o Udinei. Mas devem aprender uma coisa: puta nenhuma trepa no crediário.

Sorri ao relembrar minha ingenuidade na conversa. Mas só sorri porque agora tinha dinheiro, aliás, dinheiro suficiente para várias idas à beira do rio. Do banco fui direito ao trabalho dele, o escritório da empresa aérea que voava do Rio de Janeiro para Belém, com escala em Carolina. Da porta, sob as árvores da rua, fiz sinal, chamando-o. Pediu com um gesto de mão, por trás do vidro do guichê, que esperasse um momento — estava ao telefone —, provavelmente falando com o aeroporto do Ticoncá. Eu não queria tratar do assunto lá dentro, duas mulheres trabalhavam com ele. E as duas conheciam minha avó com quem eu morava na cidade.

Desligou o aparelho, arrumou algo mais no guichê e saiu à rua.

— O que foi? — perguntou.

Entusiasmado, mostrei-lhe o tufo de dinheiro.

— Para as putas do rio.

—Estás louco, guarda isso! — e pôs a mão sobre a minha, forçando-a em direção a meu bolso. — Tens aí dinheiro suficiente para muitas idas ao cabaré. Chega-se lá com pouco dinheiro, umas notinhas amassadas no bolso, sovinas, caso contrário na volta se está mais pelado que frango que vai à panela.

Tranquilizou-se ao ver que eu guardava o dinheiro.

— E o Udinei, tá pronto? — quis saber.

Sacudi a cabeça afirmativamente.

— Ele vendeu a bicicleta para arranjar o dinheiro...

A gargalhada de Crisóstomo me interrompeu.

— Porra, são dois otários, isso que vocês são — e completou ao ver minha cara perplexa: — Bem feito, ele agora vai a pé toda noite para o colégio.

Eu procurei justificativa para o ato desesperado do amigo:

— Você diz isso porque já esteve por lá. Nós vamos pela primeira vez.

Comovido com minha virgindade, Crisóstomo mudou de assunto. Despachou-me para acertar tudo com Udinei na casa dele. Vai lá, reforçou. Se tudo estiver certo com ele, quero dizer, se ele estiver com dinheiro, é para hoje à noite.

Esfreguei as mãos de contentamento e saí como um foguete. Entrei na casa do baixinho metido a filósofo na disparada, com a mesma pressa de quem foge de um cão raivoso. Na grande sala da frente quase atropelei a velha mãe dele. Ela abandonou o bordado que fazia para seguir meu trajeto com cara de quem já perdera as esperanças de entender adolescentes que dançavam sem tocar nas garotas. Não havia dúvida que era a mesma cara de quando surpreendia e reprovava os nossos papos sobre as noitadas com as meninas na boate Itapuã. Amante de boleros e valsas, não entendia os movimentos lúbricos da dance music. Não lhe dei a importância das outras vezes em que por trás da minha atenção sempre existia o inconfessável objetivo de chegar aos seus cuscuzes com café. Deixa pra outra vez, há coisa melhor a fazer agora, e tentei vencer o delicioso gosto dos cuscuzes que o cérebro me cobrava a satisfação insistentemente com outro prazer que ainda só podia imaginar.

Udinei estava no quarto estudando matemática.

— Baixinho, sabe pra que é isso? — disse eu da porta, agitando na mão um leque de notas de dinheiro.

Ele se levantou num estalo da cadeira, abandonando na mesa sob a janela alta, que recebia a claridade da rua, os livros e cadernos. Veio em minha direção com o dedo em riste. Deixa eu ver se adivinho, disse antes de me dar um abraço de contentamento quando confirmei:

— Para as putas do rio.

Ele socou o ar com o punho e deu um grande grito: Hip hurra!

Sua mãe chegou correndo no quarto a fim de saber o motivo da gritaria. Nada, mãe, disse, pondo-a para fora do quarto e fechando a porta.

jjLeandro

ACALANTO ELEGE GALLO NOVO PRESIDENTE

2011-04-10T18:34:00.000-03:00

Edson Gallo é o novo presidente da Academia de Letras de Araguaina e Norte Tocantinense, Acalanto, para o triênio 2011/13. A eleição aconteceu neste domingo, 10, na AABB, com a participação de 24 dos 30 membros da academia.

Três candidatos disputaram a eleição, sendo que Gallo recebeu 16 votos, Zequinha Decoles, 7, e Luiz Aparecido, 1. Segundo José Francisco Concesso, presidente em exercício, este foi o pleito de maior participação tanto em número de candidatos (três) quanto em comparecimento e deverá assinalar um novo marco na história da entidade. “Sentimos o interesse participativo de todos e a disposição de, em colaboração com a nova diretoria, alavancar a literatura regional”, disse.

Para Gallo, que tomará posse em solenidade no dia 30 de abril, na sua gestão na Acalanto novos projetos vão impulsionar a literatura na região norte do Estado, tendo inclusive viagem programada a Brasília para captação de recursos junto ao Ministério da Cultura . “Teremos pela frente muito trabalho. O nosso compromisso com a entidade é trabalhar projetos que aumentem a produção literária dos acadêmicos e os aproximem dos leitores”, defende.

Com informações da Ascom - Acalanto

Edson Gallo - (Divulgação)

ORQUÍDEAS

2011-04-09T23:40:00.002-03:00

Fotos: jjLeandro
Estive hoje com um amigo, Murilo Brandão Vilela, alagoano de boa cepa, em Tocantinópolis. Além da boa prosa do médico e escritor, há que se destacar a recepção sempre gentil dele e da esposa Conceição. Maravilharam-me ainda as orquídeas do casal. Natureza integrada à vida, o aspecto da sua residência é o de uma chácara, tal a quantidade circundante de flora e fauna.

Plantas por toda parte, e árvores frutíferas e umbrosas. Os pássaros são livres, diga-se, atraídos pela acolhedora sombra e farto alimento das frutíferas. Um paraíso. Ouvir o som canoro dos pássaros é mais aprazível que os muitos decibéis do barulho de motores de veículos. Alguém discorda?

jjLeandro

O SEGREDO DOS HAMSTERS DO NAZISTA

2011-04-06T23:25:00.002-03:00

Cresci ouvindo todo mundo dizer que o alemão da nossa rua era nazista. Mas só anos depois descobri toda carga de ódio histórico que a palavra carrega. Antes disso o via com olhos indulgentes. Era solitário, e não parecia opção sua. Só isto bastava para eu me encher de pena. Diziam que se isolava porque seus segredos eram tantos e tamanhos que vivia com medo de cometer inconfidências durante o sono que o prejudicassem irremediavelmente. Por isso, diziam também, nem mulher arranjara desde a chegada ao Brasil.

Era criança e pensava na implicância das pessoas como puro despeito por ele viver num belo sobrado ao pé da ladeira entre casas humildes de empregados da fábrica de tecidos que logo cedo acordava o bairro com um apito estridente, descoroçoando os galos nos quintais. Com chuva ou neblina, frio ou calor, os trabalhadores beijavam mulheres e crianças e dirigiam-se pontualmente ao serviço. Ele, no entanto, nunca seguia para trabalho algum. Sua exclusiva ocupação visível era postar-se ao amanhecer no portão de casa qual esfinge, olhos cravados na rua, e uma expressão grave de quem remoía o passado. Ele continuava ali enquanto não passavam todos os trabalhadores de semblantes pesados e soturnos. Em pouco mais de meia hora, o sol mal dissipando a madrugada, a rua voltava ao silêncio. Um ou outro cachorro farejava o magro lixo da gente pobre em busca da primeira refeição do dia. Como não havia mais atrativo ali, o homem voltava a fechar a porta de casa, isolando-se do mundo. Só a abriria novamente quando o apito da fábrica anunciasse o final da jornada. E ficaria à porta, umas vezes sentado em cadeira, outras em pé mesmo, novamente esfinge, não raro sem camisa, os peitos flácidos, a barriga gorda caída sobre o cós da calça escondendo o cinto até quando o último trabalhador passasse. Não permanecia observando o movimento da nova seara de gente que invadia a rua com grande barulho: os estudantes. Durante a movimentação na rua ele não cumprimentava ninguém. Também não reclamava que a contrapartida fosse a indiferença. Tratavam-no como se não existisse, como se fosse a sombra de uma árvore que se alguém acenasse para ela poderia passar por louco.

À porta de casa ou à janela, eu vigiava a sua movimentação, ou melhor, a sua imobilidade com grande interesse. A luz acesa dia e noite no quarto da frente do andar superior também me intrigava. O que tanto fazia trancado naquele ambiente? Achava-o estranho, hábitos misantrópicos em descompasso com a vizinhança acessível e tagarela. Estariam as conversas quase cochichadas dos adultos influenciando meu juízo a seu respeito? Naquele tempo seus hábitos incutiam-me a certeza de que nazista era o mesmo que se enclausurar, esconder-se de tudo e de todos. Certa vez minha mãe criticou a timidez excessiva de minha irmã mais velha, que a mantinha reclusa em casa como uma monja no claustro, e não tive dúvida em vingar-me dela na primeira oportunidade em que me passou raiva: nazista! Levei uma sova e promessas de outras tantas se voltasse a repetir palavrão tão feio.

O nazista saía furtivamente de casa, pude observar, sempre metido no mesmo paletó de tweed xadrez, chapéu de feltro na cabeça e olhares desconfiados escrutinando calçadas, becos, cruzamentos das ruas. Não fosse a excessiva desconfiança passaria por um bom velhinho aposentado em roupa comum. O destino de suas saídas era previsível: o banco, o armazém e, com mais frequência, o vendedor de hamsters, que atendia num aviário. Este último destino era o que mais chamava atenção nas redondezas. Inicialmente, o próprio dono do aviário era indiscreto a respeito das visitas do nazista. Falava com português duro de Lisboa que o homem lhe comprava muitos hamsters. E a história da preferência do nazista pelos ratinhos correu a rua de ponta a ponta. Quando ouvi sobre os hamsters do nazista, visitei o desbocado Manuel. E ele não se fez de rogado, vasculhou um livro de vendas e contou os animaizinhos adquiridos pelo homem no último mês: cinquenta, ó miúdo, disse alisando o vasto bigode negro. Mas nem o Manuel, familiarizado no Sudeste Asiático com quem comia cobra e cachorro, sabia o destino dos hamsters do nazista. Disse com pragmatismo sobre a excentricidade: interessa-me que é bom cliente, paga à vista pelos bichinhos e nunca reclama do preço. Que posso querer mais, pá? Virou-me as costas, como a querer reparar o tempo perdido com criança, e pôs muita atenção no desnecessário trabalho de arrumar as já arrumadas gaiolas dos pássaros. Eu voltei intrigado para casa. O que fazia o nazista com tantos hamsters? Um só, dois, vá lá, serviriam de companhia, distração para um homem solitário. Mas um monte deles!? Pior de tudo que o sobrado era um fortim inexpugnável. Outro dia meus pais se deram conta, surpresos, que em dez anos jamais viram vivalma entrar lá. Já que ninguém tinha acesso ao fortim, restou como desforra apelidá-lo de bunker. O segredo dos hamsters era, portanto, indevassável.

Assim a imaginação popular deu asas, ou patas, à fantasia. Havia quem garantisse serem os hamsters o alimento predileto do nazista. Ao ouvir à mesa de refeição meu pai relatar o absurdo que se espalhava pela rua, minha mãe correu ao banheiro aos engulhos. Voltou ainda lívida e furibunda: nunca mais diga coisa tão nojenta à mesa. Ele encolheu os ombros defendendo-se: é o que o povo diz. Meu irmão caçula sublimou a versão nojenta com uma hilária. Para a criançada do colégio, o nazista queria dar continuidade ao desejo megalomaníaco de Hitler de dominar o mundo. Treinava secretamente um exército de hamsters brancos para conquistar países, começando pelo Brasil.

A dificuldade no estabelecimento da verdade e as conjeturas incendiavam as mentes. O mistério em torno dos hamsters crescia como uma bola de neve e naturalmente buscavam-se estratégias para desvendá-lo.

Mas havia os que se negavam a cooperar. O Manuel, arredio afinal, era um deles. Com receio de perder o bom cliente, não se aventurava à mínima especulação junto ao nazista sobre o destino deles. E muitos tinham sido os apelos por ajuda. Defendia-se com a esfarrapada desculpa de que o velhinho e ele trocavam raras palavras. O homem, num português sofrível, que maltratava o clássico ouvido manuelino, mal expressava a quantidade de ratinhos que queria a cada visita; e isso, claro, após sucessivas tentativas mal sucedidas: deiza, quinça, vintuna, e por aí afora.

Mas como o desfecho de toda história tem a sua hora, a do nazista também chegou. Ninguém o vira viajar, no banco havia dias que não aparecia, no armazém não comprara alimentos nos últimos dias, no Manuel, aonde ia dia sim, dia não, já eram três dias de ausência. Inconformado, o português punha olhos acusadores sobre a clientela: espantaram-me o melhor freguês.

Mas ele não estava com a razão.

Numa manhã em que mais uma vez não abrira a porta para acompanhar o taciturno desfile dos empregados da fábrica de tecidos, a vizinha ao lado, incomodada com o mau cheiro exalado do bunker, acionou os bombeiros. Até eu corri para a massa de gente que rápido se aglomerou diante do sobrado. Antes de escapulir, pus todos em casa em polvorosa: os bombeiros vão arrombar a casa do nazista. Minha mãe gritou da cozinha: Meu Deus é a guerra! Mas eu já estava longe demais para ouvir o que dissera depois, talvez a proibição de ir até lá. Frustração geral. Os bombeiros impediram a aproximação de curiosos. O espanto cresceu quando chegou o rabecão, deu ré e posicionou a traseira colada à porta principal. Por ali retiraram o corpo do velhinho. Bombeiros e rabecão foram embora como chegaram: rápido e com absoluta discrição. Uma coisa era certa: o alemão morrera. E isso virou notícia no bairro.

A tarde reservava mais surpresas. Com a polícia, os repórteres invadiram o bunker em completo alvoroço. Flashs pipocaram na frente da casa, dentro, no quintal, nada escapou às lentes atentas dos fotógrafos. O que havia ali de tão especial a ponto de deixar a imprensa ávida? Havia mais de três décadas que a guerra acabara, os nazistas criminosos, quase sem exceção, haviam sido capturados e julgados, a maioria já estava inclusive morta. Não havia mais peixe graúdo escondido. Não, não havia sido descoberto um nazista importante em minha rua. Os repórteres também se foram menosprezando a ralé operária. Um mais atencioso cifrou resposta a minha súplica: leia amanhã a Tribuna.

No dia seguinte o nazista, de fato, era manchete principal em todos os jornais da cidade. O legista antecipara ataque cardíaco como a causa da morte. Fotos dele jovem com o uniforme da SS e velhinho como o conhecíamos na rua encimavam o seu nome alemão: Hans Grüber. Então despertei para o fato de a rua toda conhecê-lo só por nazista. Um estigma pessoal com que nunca se incomodara. Nem quando surpreendia um resto de conversa à sua aproximação: lá vem o nazista.

Fora guarda no campo de concentração de Treblinka. Mas não pesava sobre ele qualquer acusação de crime de guerra. A página interna, inteirinha, trazia com detalhes o motivo de tanto estardalhaço sobre o homem.

Grüber montara em casa, no grande quarto da frente do andar superior, o mesmo que tinha as luzes constantemente acesas e me chamavam atenção, uma réplica diminuta do campo de concentração de Treblinka. Havia até tabuleta com nome pintado. Em minudências, nada faltava: a locomotiva a pilha que percorria o quarto para deixar as vítimas no campo; os grandes alojamentos como galpões de fábrica; a câmara de gás que, cheia de vítimas, recebia dose letal de monóxido de carbono. Em estrutura paralela, o forno crematório. As anotações de Grüber em livro caixa repetiam a meticulosa organização nazista: nos últimos 10 anos sacrificara mais de cinco mil vítimas. As vítimas, algumas delas libertadas pelos bombeiros raquíticas pela privação de alimentos, pasmem, eram os inofensivos hamsters.

jjLeandro

PÔR-DO-SOL

2011-04-03T11:07:00.000-03:00

Pôr-do-sol em Caseara - To. Fotos - jjLeandro

OS CÃES NUNCA ESQUECEM

2011-04-02T19:10:00.002-03:00

Aníbal era homem calado, taciturno. Lia o mundo com as poucas letras que aprendeu na vida e o interpretava à sua maneira. Não era arrogante, mas sabia ser extremamente vingativo nas ocasiões necessárias. Era um viés exacerbado do caráter que conservava dos tempos de garimpo. Permaneceu nele a vida toda como a sífilis que também adquiriu por lá.

Nunca esqueceu os conselhos do velho Antão, o mais velho entre todos os garimpeiros, cego de um olho perdido numa briga por diamantes e mulheres: “Nunca provoque, mas também nunca deixe uma provocação sem resposta”. Isto foi logo que chegou a Morte Certa, o garimpo, debaixo de uma chuva que era um dilúvio, e o velho cego saiu de sua pequena barraca protegido por um oleado surrado para recepcionar o novo ajudante. Ainda completou com palavras que a chuva parecia tirar a dureza: “Imponha-se pela destreza e pelo medo senão será enterrado como um covarde”.

Quando Aníbal abandonou o garimpo, levou consigo a desdita de nenhuma fortuna, um rosário de mortes, treze, para ser exato, e várias cicatrizes pelo corpo.

Não se vangloriava de nada, pois nem fortuna fizera. Mas tinha o espírito apaziguado pela certeza de que os autores daquelas marcas não poderiam jamais contar sobre elas a ninguém.

Procurou uma mulher e casou. Não foi uma louca procura, como quando desembestava na busca frenética de diamantes pelo medo de que o suplantassem. Foi uma decisão tomada com calma. Tanta calma Diolinda interpretava como falta de interesse por seus predicados. É bem verdade que os tinha poucos, mas suficientes para seduzir um homem que aos cinquenta anos e uma gota tolhendo seus movimentos não podia ser demasiado exigente. Casaram-se diante do vigário em desobriga pelo sertão onde Aníbal morava resguardado às costas pela serrania e à frente por um caudaloso rio.

Não poderiam ter filhos, souberam depois de várias tentativas. Era uma maldição impingida pelo garimpo. Nunca fora homem de lamúrias, apesar de tudo. Mas a uns poucos amigos falava de filhos. Era só quando o coração abria-se, embora ainda assim com reservas: “Um homem que vai ao garimpo morre um pouco a cada dia e não sabe disso”. Aliviavam-no essas poucas palavras, como a colchicina à gota, e não dizia mais nada. Mesmo os amigos, muitos deles, interpretavam essa sentença mórbida, que era um bordão em sua boca, como um enigma ou prenúncio de loucura.

Pela ausência de filhos, o casal de perdigueiros era a sua felicidade. Umas poucas vezes dissera com olhos brilhantes de lágrimas: “São os meus filhos; dão-me amor como nenhum vivente nesta terra”. Calava-se em seguida e o mutismo que o dominava era tão inescrutável quanto a escuridão da noite abarcando o mundo. Diolinda ficava ao lado, também ela muda, os olhos igualmente marejados, a boca transida de dor num ricto que lhe descorava os lábios. Ninguém conseguia decifrar se em solidariedade à dor do marido ou amargurando a dor maior do amor preterido.

Numa manhã estival, o rio mostrando na areia fina e alva o caminho para vadeá-lo, um forasteiro apareceu em Diamantina, a sua chácara. Aníbal fora à caça e levara consigo somente Lampião, o cachorro. Maria Bonita ficara em casa, parida, com a travessa ninhada de filhotes. Recepcionou o estranho com dentes à mostra. Diolinda abandonou a cozinha para conferir o incômodo. Flagrou o estranho dando cabo em Maria Bonita com a mão de pilão que usava no preparo da paçoca de veado. Entrou em pânico e correu para a serra pela porta dos fundos. O homem não fez menção de segui-la. Ao contrário, ficou ali e satisfez-se em saquear a cozinha, levando farinha, arroz e feijão. O que ela já havia preparado para o almoço, comeu ali mesmo.

Quando Aníbal voltou da caçada, o saco com perdizes às costas, a espingarda sujeita ao ombro pela correia de couro cru, surpreendeu-se com a agitação de Lampião ao aproximar-se da casa. O cachorro desgarrou à frente. Como não podia correr, angustiou-se com a inquietude do perdigueiro. Coisa boa não era, presumiu. Na hora só pensou em Maria Bonita. No pátio dianteiro da pequena casa estava a cachorra morta, a cabeça partida; o sangue, já sorvido pelo chão arenoso, era uma mancha escura. Lampião gania e lambia a companheira. Ao lado, os filhotes indiferentes ao drama.

Aníbal largou o saco com as perdizes, lançou a espingarda com raiva ao chão, urrou bem alto como animal ferido de morte, e pegou Maria Bonita ao colo.

Cinco horas depois, Diolinda, voltando sorrateira da fuga, encontrou-o ainda assim.

Ele passou cinco dias alimentando-se apenas de água e ódio. Só depois falou:

– Quem foi?

Ela encolheu os ombros, escusando-se por não saber.

– Quem foi? – gritou.

– Nunca o vi antes – desculpou-se uma vez mais.

– Como ele é?

– Só pude ver que não tem o indicador da mão direita quando levantou a mão de pilão.

Aníbal franziu a cara em dor, acusando na cabeça o golpe da maça. Não falou por outros cinco dias. Durante esse tempo, toda manhã bem cedo quando os anus pretos anunciavam em algazarra a alvorada na figueira do pátio onde Maria Bonita fora sacrificada pelo forasteiro, repetia o ritual de sentar-se numa cadeira na sombra fresca. Mantinha os olhos fixos no local da morte da cachorra. Só entrava em casa com a noite avançada. Lampião a seu lado compartilhava a dor da ausência.

No sexto dia, Aníbal balbuciou cedinho para a mulher: “Vou ao compadre Baltazar”.

Arreou o cavalo, pôs a peixeira atrás no cinto, a espingarda à bandoleira e vadeou o rio. Diolinda prostrou-se diante da imagem de Nossa Senhora de Nazaré no quarto penumbroso, apesar da manhã festiva, onde bruxuleava a luz de uma vela de sebo.

Ali cochichou preces e chorou até a volta do marido.

Ele só retornou quando anoitecia e as sombras das árvores rastejavam pelo chão, espichadas pelo sol agonizante. Antes, porém, Aníbal conversou longamente com Baltazar. Fora seu último parceiro de garimpo e o tinha em grande estima. Era como um irmão mais moço, mais destro e sem o incômodo e os riscos dos achaques que envilecem o corpo. Igualavam-se, contudo, em crueldade.

Aníbal disse, após contar-lhe o caso da morte da cachorra e o sinal que identificava o assassino: “Compadre, no garimpo é onde o homem aprende a não valorizar somente os diamantes”. O outro o entendeu perfeitamente e pôs sobre o ombro dele a mão num afago. Despediram-se.

No outro dia Baltazar saiu errante pelas redondezas.

Aníbal voltou ao hábito dos dias após a morte de Maria Bonita: a cadeira sob a figueira no correr do dia. À noite recolhia-se, mas o silêncio era sinal do grande luto. Diolinda sabia que ele esperava. Não lhe dirigia a palavra para não conspurcar a sua dor. Às horas certas, ele comia. Quando tinha sede, bebia água de uma cabaça que a mulher colocava ao lado da cadeira.

Da porta da frente ela o observava. O olhar dele parecia de vidro. Nem o vento alvissareiro do meio do ano fazia-o perder a gravidade. Parecia nunca piscar.

O cachorro, agora prostrado diante dele, com sol ou sombra, era uma esfinge.

Pelo décimo-quinto dia, à tarde, quando o sol torcia a sombra das árvores para leste, Diolinda saiu à porta da casa atraída pelo chapinhar de um animal no rio magro. Era Baltazar que chegava suarento e coberto de pó. De costas para o cavaleiro, Aníbal não deu sinal de vida. Lampião secundava-o alheio a sua obrigação de vigilância.

Quando a distância permitiu identificar o cavaleiro, Diolinda gritou:

– É Baltazar!

Nem assim Aníbal moveu-se. Baltazar apeou quase sobre ele e não lhe causou estranhamento a imobilidade do amigo.

Quando se virou, ouviu-o dizer num fio de voz que tremia de emoção, mas bem se podia dizer que era por causa do vento:

– Trouxe?

– Sim, compadre.

Entregou-lhe uma pequena bolsa de couro.

Os olhos de Diolinda, da porta da casa, pois não tivera coragem de aproximar-se, arregalaram-se aterrorizados. Soltou um grito e correu para dentro de casa. Os dois homens e o cachorro não lhe deram a mínima atenção.

Aníbal meteu a mão na bolsa e primeiro sentiu o contato úmido do sal. Remexeu-o com a ponta dos dedos e encontrou o que procurava: uma orelha. Seu coração disparou, os dedos tremeram, as artérias pulsaram violentamente, trazendo do passado os duelos de morte do garimpo. Ele engoliu em seco a dor que lhe obstruía a garganta. Baltazar conservava-se ao lado, imóvel e silencioso. O cachorro também acusava silêncio e expectativa.

Aníbal retirou a orelha da bolsa. Repentinamente se transformou. Olhou-a demoradamente sem outro sentimento que a frieza. Conferiu ambos os lados. Tocou com um dedo a tira de pele abaixo do lóbulo e em seguida olhou para Lampião. Este pareceu compreendê-lo, pois se espreguiçou levantando e abanou o rabo. Aníbal jogou a orelha entre suas patas dianteiras. O cachorro salivou a boca num agradecimento, cheirou o petisco, lambeu-o e abocanhou-o, mastigando-o em seguida.

Quando Aníbal ia devolver a bolsa, Baltazar murmurou grave: “Também trouxe a mão”.

O velho garimpeiro repetiu o ritual. Mas dessa vez Lampião aparou a mão que não tinha um dedo no ar com um movimento perito. Foi mastigá-la, arrancando os dedos um a um sobre a mancha do sangue de Maria Bonita, que era já quase um nada.

– Os cães são como os homens, compadre. Nunca esquecem – disse Aníbal.

E então levantou da cadeira para agradecer o favor que Baltazar lhe fizera.

jjLeandro

GAROTAS, CUBA LIBRE E CIGARROS

2011-04-02T18:26:00.001-03:00

Carolina oferecia a noite para diversão de um adolescente de minha idade no final da década de 1970. E só. A partir da sexta-feira, formava um grupo com amigos do colégio e apostava quem beijaria primeiro uma garota na boate Itapuã. Íamos mesmo a pé porque ninguém tinha carro, chutando gorgulho e cachorro nas ruas sem calçamento até a beira do rio. A Itapuã era um quiosque de madeira, grande e redondo, pregado perigosamente no barranco do Tocantins. De longe o ritmo rebolante da dance music excitava nossas libidos. Lá dentro as meninas esperavam o nosso assédio. Convencional, quase um tácito jogo de gato e rato.

Udinei, baixinho falante, cabelos pretos e lisos, adiantava-se ao grupo, fazia-o estacar quase com a autoridade de um comandante que põe o pelotão em ordem antes da batalha, para defender com ares de péssimo filósofo a igualdade entre os sexos:

— Se nós estamos loucos por uns beijos, elas não estão menos.

Um estímulo e tanto para quem era tímido, a maioria em certa medida, pois inexperientes éramos todos com absoluta certeza.

Crisóstomo, magro desengonçado, olhava-o calado enquanto conferenciava. Após longos tragos no cigarro soltava seu desdém com a fumaça:

— De novo não, né, Udinei.

Meu palpite era que o baixinho não convencia nem a si mesmo, pois voltava para casa sempre invicto, esmagado pela gozação geral.

— O que foi Udinei, nenhuma delas te viu? Não olharam para baixo, foi isso?

Encabulado, perdia a loquacidade na volta. Parecia invisível na noite escura. Às vezes Rocha Filho, por pura compaixão, cingia-lhe o pescoço com uma amigável chave de braço, fazia cafunés em seus cabelos, desalinhando-os enquanto o consolava:

— Amigo, darás um excelente contador. És perfeito com os números.

As tremendas gargalhadas do Samuel, moleque alto e esguio, vestido sempre com esmero, pontuavam o trajeto na volta. Tão mais altas quanto mais bêbado estivesse. A gargalhada destoava do conjunto equilibrado. Explodia como petardo na guerra a cada provocação. Impressionava-me arrancar tão poderoso som de um corpo frágil de bailarino. Quem cruzasse na rua conosco esperava surgir como autor da façanha na noite escura um estivador hercúleo, como os dos barcos do rio, não um rapazote franzino que gomalinava os cabelos crespos.

A invasão da pista de dança, um tabuado suspenso no abismo onde as meninas requebravam soltas aos gemidos de gata no cio de Donna Summer em Love to Love You Baby, não era o primeiro destino na chegada. Havia um rito preparatório, menos regra de uma confraria e mais a tácita e inconfessável incapacidade de abordar as meninas com a cara limpa. Sentávamos em mesinhas no pátio dianteiro, uma espécie de bar, único espaço em terra firme na Itapuã. Ali atacávamos de cuba libre, para colocar rápido a coragem à flor da pele. Lá dentro, os tímidos cordeirinhos viravam extrovertidos leões, virgens pesavam os prós e os contras de seus atos; ainda não era a moda pra valer, mas homem também se travestia: metade homem, metade bicho; decididamente, além de tudo isto, com o Zodiac de Roberta Kelly era impossível segurar peixe no aquário. O jogo de luzes cortava a escuridão paralisando os movimentos das pessoas. Mas fora ainda éramos mais estátuas que os lá de dentro. Tinha vontade, conforme o álcool migrava do copo para a cabeça, de entrar logo e ver o que aconteceria. Mas via nos rostos graves dos colegas, entre goles de bebida e tragos de cigarro, que a precaução ainda conseguia frear a audácia que o coquetel de música e álcool aos poucos fazia crescer. Ainda não é hora, acautelava-me. Só levantávamos dali após muita bagana de cigarro no chão e copos vazios. Estimulados, era o triunfo ou o vexame. Valia a máxima: ou vai ou racha.

Em mais uma noite na boate, senti que chegara minha vez de me dar bem. A loirinha, cabelos curtos batidos na nuca à Jean Seberg, que já vira no colégio algumas vezes, sorria para mim. Inseguro ainda mudei de posição na pista para certificar-me de que não estava na direção de quem ela olhava. Rocha Filho que, apesar das muitas cubas libres a mais que eu na cabeça, jamais perdia o faro de caçador me cutucou:

— É você mesmo, poeta. Ela tá parada em você.

Aproximei-me mais, os colegas incentivando e marcando o ritmo de I Feel Love com palmas. Senti-me na berlinda. Tinha a minha chance, ou me dava bem ou fracassava. Depois outro arriscaria com nova garota. O pisca-pisca das luzes e os reflexos do globo espelhando geometrias nos corpos afundavam a realidade num abismo labiríntico comum a quem está perdido em caminho nunca trilhado. Poeta, ouça Udinei: toda senda resulta em labirinto a quem não conhece o caminho. Mas estavam ali, diante de mim, dentes alvos e perfeitos, boca sorridente que merecia beijos, olhos brilhantes e incisivos na escuridão. Guias perfeitos para atingir o amor livre de qualquer contratempo. Era só segui-los. Mas o que fazer para acompanhá-la em Only the Good Die Young? Me enredava em seus bamboleios. Estava mais desnorteado que o rapaz da música de Billy Joel com sua garota católica. Ouvi um eco longínquo dizer, e era o Crisóstomo: está apanhando feio, hein, poeta? Como numa conjura, Samuel estalou uma das suas terríveis gargalhadas. Fora quem mais bebera. Udinei, a autoestima pisada por todos na pista de dança, com certeza tinha olhos somente para seu infortúnio: já pensava que seria novamente o Cristo da turma.

Linda a minha boneca alemã de porcelana, a minha musa da nouvelle vague. Qualquer um embarcaria na sua onda. Magrinha, beleza displicentemente largada na calça capri e na blusa de algodão branco sem mangas. Um conjunto perfeito para uma noite tropical quente. O desejo é uma armadilha que realça, para nos iludir, as qualidades de quem queremos conquistar. A advertência do pobre filósofo Udinei invadiu meus pensamentos: poeta, isso nada mais é que a cegueira do amor. Quer dizer que você foi fisgado. Às favas todos eles. O corpo da minha Jean Seberg pedia carinho. Toques delicados que a minha inexperiência poderia converter em desastres. A indecisão durou minutos. Para o desenlace, teria que fugir dali. Cacei a mão dela na escuridão e a senti gelada, viscosa, apesar da estufa infernal que era a boate cheia e vibrante. Estava aterrorizada, sem dúvida. Minha confiança cresceu, afinal estávamos em pé de igualdade, como pregava o mau filósofo. Arrastei-a dali, sentamo-nos à mesa colada à parede de madeira. Um janelão abria-se para o precipício escuro, o rio estava logo abaixo. Corria vertiginoso, solerte, traiçoeiro como o amor.

Ainda nos apresentávamos quando o garçom nos atendeu. Cuba libre pra mim, Laura pediu guaraná. At Seventeen abriu caminho aos primeiros carinhos. Começaram nos dedos e prontamente subiram à boca. Ela anuiu encostando a cabeça em meu ombro. Lábios carnudos, doces, saliva, suor e batom. Vertigem com Jean Seberg e Janis Ian. Música alta, Nobody Does it Better. Uma pergunta dela: você é o espião que me ama? Completamente, amor. Tornamo-nos o show da noite. Ávidos beijos, mãos atrevidas e incansáveis que o escuro da boate não ocultava.

O garçom voltou.

— Nada por hora, xará — despachei, a cabeça por cima do ombro dela.

Ele sorriu insistente.

—Jovens, o gerente pediu moderação. O ambiente é familiar.

A escuridão foi incapaz de esconder as faces rubras de Laura. Tornaram-se fluorescentes, destacaram-se. Queria ir embora. Prontifiquei-me a levá-la. O meu irmão tá lá fora, pode deixar, desobrigou-me. Vou com você, obstinei-me. Confusa ainda rendeu-se rápido: você que sabe.

Embananei-me, o irmão dela era o Haroldo, colega de aula. Noivo, não integrava a nossa turma dos finais de semana. Tinha um fusquinha. Abriu a boca quando nos viu juntinhos. Desconcertado, alisou o bigodinho ruivo com dedos de nicotina.

— Mano, me leva embora.

— Agora?

— Sim.

Intrometi-me.

— Vou junto.

Haroldo franziu o cenho, alisou os cabelos finos da cor do bigodinho. Tentando disfarçar o incômodo, queixou-se sem muita ênfase:

— Porra, poeta, tanta garota aí e você acerta logo em minha irmã.

Sorri desconcertado, mas fui autêntico:

— Cara, não sabia quem ela era. Nada pessoal, Haroldo. Bom que agora somos cunhados.

— Você é sem-vergonha — disse num quase sorriso.

Entramos no fusquinha. Na frente, Haroldo e a noiva. Atrás, eu e Laura novamente audaciosos. O garçom ficara na Itapuã.

jjLeandro

jjLeandro: Numa oficina africana - poema

2011-03-13T19:27:00.000-03:00

jjLeandro: Numa oficina africana - poema

Numa oficina africana - poema

2011-03-13T19:25:00.003-03:00

.
Vejo minha infância em retalhos,
costurada por mãos hábeis,
reassumindo vida.
Um carrinho de mão,
um balaio,
sonhos e desejos
de um passado morto.
Camisas no varal
embaladas por um vento ativo.
Em qual delas servirá
o meu corpo redivivo?

jjLeandro

LINQUE DA FOTO QUE ORIGINOU O POEMA

Síntese

2011-02-19T14:50:00.003-03:00

A palavra conversa

pela execução do tema

agrega-se em versos

para compor o poema.

jjLeandro

O POEMA

2010-12-21T09:11:00.002-03:00

Sigo o poema

Para ver aonde me leva

Como o homem

Se entrega à própria sorte.

Por caminhos

E descaminhos

Hora sou fraco, hora sou forte.

Com agonia ou com prazer,

Já que o poema

É vida ou morte.

jjLeandro

ARAGUAINA SOFRE MAIOR ALAGAMENTO DOS ÚLTIMOS 20 ANOS

2010-12-12T20:57:00.002-03:00

Em pouco mais de uma hora e meia de chuva torrencial, Araguaina conheceu uma das maiores enchentes dos últimos 20 anos. A chuva começou após as 13h do domingo, 12, e causou alagamentos sobretudo nas ruas e avenidas marginais aos córregos que cortam a cidade. O problema é antigo e nos últimos três anos tem se agravado com inundações cada vez maiores.

No centro, a Marginal Neblina foi totalmente tomada pela água, interrompendo o trânsito de veículos e pedestres. Casas às margens do córrego foram inundadas. Em alguns pontos, o nível da água atingiu mais de um metro de altura.

Mesmo depois que a chuva passou, alguns pontos permaneceram alagados com perspectiva de o nível da água baixar somente durante a noite. O Corpo de Bombeiros foi bastente acionado para socorro aos flagelados. O Samu - Serviço de Atendimento Móvel de Urgência – teve suas atividades parcialmente prejudicadas pela inundação que tomou conta do prédio.

Aqui no blog já denunciei outras enchentes em 2008 e 2009. Nada, absolutamente nada foi feito pelo poder público desde então. Nenhum gestor sequer pensou em discutir o assunto. Para todos os que já passaram pela Prefeitura, ante a inexistência de qualquer proposta para sanar as enchentes, o problema não existe.
Linques no blog de outras enchentes:

http://jjleandro-jjleandro.blogspot.com/2009/03/araguaina-debaixo-dagua.html

http://jjleandro-jjleandro.blogspot.com/2008/10/caos-em-araguana.html
http://jjleandro-jjleandro.blogspot.com/2008/04/mundaru-de-gua-em-araguana.html

Fotos - jjLeandro -

Rua Paranaíba

Moradores deixam casas alagadas

Água invade o SAMU

Cachoeira na Marginal Neblina

A pracinha sumiu debaixo d'água

Cruzamento da Marginal Neblina com Av. José de Brito

Ponto alagado na Marginal Neblina

Rua ou rio?

Alagamento com mão dupla

Marginal Neblina intransitável

Carro enguiça em alagamento

Moradores tiveram residências alagadas próximo ao córrego Neblina

Bombeiros prestam socorro

PEDIDO DE CASAMENTO

2010-12-11T11:33:00.001-03:00

Foto: Azaleias - jjLeandro

Meu pai era homem de urgências.

No trabalho e no amor

Aviava seus atos

Como um condenado

Em último pedido.

Na família representou sua ópera-bufa

No pedido de casamento.

Chegou apressado numa tarde mormacenta de dezembro,

Suado num paletó que lhe retinha os movimentos

Mas não suas palavras.

Entrou na casa de meu avô como um vendaval.

Sua vítima fatal à entrada foi o jardim.

Tropeçou em vasos com camélias,

Pisou em margaridas e crisântemos,

Jogou do peitoril ao chão gerânios e azaleias.

Mãos à cabeça cheia de bobes,

Minha avó protestou:

—Vândalo, você destruiu minhas flores!

Ele, mais que ligeiro,

Cingiu a cintura da namorada como quem

Colhe uma rosa pela haste,

Dizendo cinematograficamente:

— Não, senhora, restou esta que vou levar!

jjLeandro

Quando um telefonema estraga o dia

2010-11-19T11:03:00.000-03:00

Corri, malhei como um jovem. Um jovem de 50 anos. Voltei para casa, banhei, avaliei o físico diante do espelho do quarto: nada mal. Enchi os pulmões de ar e contraí a musculatura. Senti a vida inchando por dentro e os músculos, duros como pedra, reterem o fluido vital.

Animei-me para mais um dia de trabalho. Antes de sair à rua, conferi as anotações para o frugal almoço que deixava todo dia para a minha funcionária doméstica sobre a bancada da cozinha: folhas variadas, cenoura e beterraba cruas raladas, um bife magro grelhado e caldo de feijão. Sem dúvida estava fazendo a coisa certa. Pensei nos anos por virem e lembrei-me do poetinha: “que seja infinito enquanto dure”.

Já havia entrado no carro quando o telefone tocou. Voltei.

—Alô?! Queria falar com o titular da conta.

—Ele falando...

—Senhor José, já pensou que pode morrer hoje?

—Mas que conversa é essa? Isso é trote?

—Nada disso, é a sua operadora de telefonia fixa oferecendo-lhe um plano que inclui seguro por morte e auxílio funeral. Não se esqueça que todo vivo é mortal.

Indignei-me.

— A senhora ia ter certeza disso se estivesse agora diante de mim.

Ela voltou à carga com a voz imperturbável das profissionais de telemarketing:

— Pense que na hora extrema sua família iria sorrir por não deixá-la desamparada: são R$ 22 mil de seguro.

— É pouco, não valho só isso.

Argumentou com a dinâmica da economia de mercado, querendo amarrar-me ao contrato:

— Sempre há reajustes, não se esqueça.

—Não quero, estou muito bem.

Ela não se entregava.

—Qual a sua faixa etária?

—Tenho 50 anos.

—Hummm. Senhor José, lamento informar-lhe que já está com os dois pés na faixa dos que têm grande risco de sofrer infarto ou AVC.

— O Samu é aqui perto, me socorre.

—Sabe que na teoria tudo é bonito. Na prática, essas ambulâncias vivem quebradas.

Voltei a perder as estribeiras ante a insistência dela.

—Moça, você me irrita. A minha pressão vai subir.

—Calma, senhor José. Não vá morrer antes de fecharmos o nosso contrato, por favor.

Bati o telefone na cara dela e saí dirigindo com toda cautela. Por via das dúvidas marquei médico para avaliar o coração e a cabeça.

Um telefonema conseguiu mesmo estragar o meu dia.

jjLeandro

OS CELULARES DE DIOLINDA

2010-11-18T22:42:00.002-03:00

Hoje encontrei o Crisóstomo, amigo meu. Aposentado, vira-e-mexe encontramo-nos nos Correios ou à porta de alguma agência bancária. Eu buscando livros no reembolso postal ou fazendo transferências bancárias para livrarias me mandarem mais livros. Ele correndo atrás da aposentadoria de engenheiro da extinta RFFSA.

Sempre uma boa conversa surge desses encontros fortuitos. São muitos minutos sentados num banco da pracinha diante da agência bancária, debaixo de uma umbrosa mungubeira enquanto o movimento da rua flui célere diante de nós. Com tempo disponível, está sempre atualizado com as notícias. Interessante que ao comentá-las busca sempre um vínculo com o seu cotidiano.

Soltou-me a última no encontro de hoje:

— O Brasil já tem mais celulares que gente, pode?

Encolhi os ombros antes de comentar.

— Pode sim, a economia está melhorando.

Pareceu não me dar ouvidos e continuou:

— São 194 milhões de celulares para um milhão a menos de população.

— Isso tudo, Crisóstomo? — questionei.

— Sim! Tem gente com mais de um aparelho, como lá em casa.

—Você tem dois?

Ele fez um gesto irritado com a mão, um claro protesto contra o amigo que o desconsiderava ao demonstrar não o conhecer bem.

— Eu não. A minha empregada.

— Ela tem dois?

—Sim. E o tempo inteiro está na cozinha com eles grudados nas orelhas.

—E dá conta do trabalho?

— Pior que sim — e justificou explicando que o que difere o ser humano das demais espécies de primatas é o fato de sucessivas experiências gerarem evolução. — Prende-os pressionando os ombros contra a cabeça. Fica assim um tempão, lavando louça, fazendo comida e conversando ora com uma, ora com outra amiga.

— E você nunca disse nada?

—Até já tentei, mas não surtiu efeito.

—E tentou o quê?

Ele demorou alguns segundos, mas desembuchou.

Na verdade reclamou mais atenção dela ao trabalho, num diálogo que tentou apimentar com ironia. O final foi mais ou menos assim:

— Diolinda, você tá aí com dois celulares grudados nas orelhas como se fossem brincos. Diga-me: nunca pensou em comprar um terceiro?

E ela, voltando-se para ele com o pescoço sumido entre os ombros e o rosto ausente de malícia:

—Pensar até que já pensei, seu Crisóstomo. Mas para que vou querer três se só tenho duas orelhas?

jjLeandro

Imagem: http://robertobertholdo.jornale.com.br

UM DIA DE FOME

2010-11-15T22:52:00.001-03:00

Nunca imaginei que almoçar fora de casa em feriado pudesse ser complicado. Depois do feriado da Proclamação da República, das dificuldades em encontrar um restaurante aberto, sentei diante do lap top para redigir esse manual.

Amigo, se o feriado, qualquer que seja, cair numa segunda-feira — como aconteceu comigo — desista da ideia de fazer uma graça à mulher convidando-a a ressuscitar os bons tempos de namoro quando saíam procurando restaurantes mesmo em dias de trabalho. Lembra-se que os melhores e mais caros eram escolhidos para impressioná-la com a fineza de seu gosto e a sua boa condição econômica? Sei que já fez isso. Que atire o primeiro prato quem nunca fez.

Para complicar, a minha mulher havia acabado de chegar de uma viagem de trabalho. Uma semana longe de casa. Voltou na madrugada do feriado. Dormiu mal e para livrá-la de qualquer tormento doméstico logo num feriado, fiz o convite:

— Hoje vamos comer fora.

Os meninos foram os primeiros a se lançarem para dentro do carro:

— Obaaaa!

Ela meio desconfiada, exigiu:

— No melhor, porque já faz tempos que não saímos.

Que memória de elefante, tive que admitir em silêncio.

Engrolei a língua querendo escapar ao compromisso, mas fui obrigado a cuspir um ‘sim’. Ante seu olhar desconfiado, eu disse pela enésima vez como aquele feioso da propaganda de um carro popular: ‘você sabe que para mim só existe você’.

Com os meninos comendo-se feito bichos no banco traseiro, partimos em busca do restaurante top de linha. Era uma suntuosa construção entre gramados bem cuidados e árvores frondosas num bairro alto, de onde se via longe o centro da cidade. Ainda no caminho, pelo pouco movimento de veículos, desconfiei que não estivesse aberto. E não estava mesmo. Nem o segundo melhor, nem o terceiro. A mulher inquietava-se e as crianças também. Ela, com olhares homicidas dirigidos a mim que modificam o tempo verbal da frase propagandística e pareciam dizer ‘você sabe que para mim só existiu você’, declarou pressionando-me:

— Ontem, antes de pegar o avião na volta, não jantei.

Apressado, no retorno ao centro da cidade encontrei numa avenida de pista dupla uma fila de carros. Apostei que eram a salvação. Que fazia na rua ao meio-dia de um feriado na segunda-feira aquela gente em tantos carros senão procurando também um restaurante onde almoçar? Postei-me ao fim dela e seguimos. Alguns bairros depois os carros estacionaram numa praça. O restaurante estava lá. Ufa, finalmente! Mas peraí, o restaurante estava fechado. Mas, e os carros? Eram de um grupo de evangélicos que se dirigia para uma reunião no templo do outro lado da praça.

Putz! Era o fim da picada, ou melhor, o fim da fila. Mas havia uma última opção: o restaurante paga-quanto-pesa. Estava lá no letreiro, como pudera esquecer?: ‘Restaurante Porta Aberta’. E como reforço para os incrédulos: ‘Atendimento de segunda a domingo’. Diante de tantas tentativas baldadas, ainda que sem o glamour do top de linha, ele poderia ser a salvação de um dia de fome.

Os muitos carros nas proximidades do restaurante aliviaram-me a alma. Finalmente um deles estava aberto. Como só havia vaga longe da entrada, parei o carro distante e fomos a pé, animados. Decepção. O restaurante tinha as portas fechadas. Abaixo da tabuleta que anunciava o serviço sem interrupção estava assinalado em letras pequenas: ‘exceto em feriado na segunda-feira’. E a quantidade de carros? Era do velório na casa ao lado do restaurante.

Desistimos de comer fora. Restou como consolo a comida improvisada no fogão de casa.

Para adiantar o almoço, dividimos as tarefas por quatro.

Após vários insucessos para acender o fogão, praguejei com raiva:

— Droga! Acabou o gás.

jjLeandro

Uma visita à UFT

2010-11-14T08:08:00.002-03:00

Que sufoco não ser aluno, professor ou servidor da UFT (Universidade Federal do Tocantins) e visitar o campus de Araguaina. Digo isso porque ao menos eles convivem com as armadilhas existentes ali e ‘sabem desarmá-las’ por força de um exercício diário que a sobrevivência impõe-lhes. A coisa piora se a visita for à noite e a pessoa ‘estranha ao meio’. Obriguei-me a isso um dia desses. O resultado: quase fui parar em um pronto socorro com suspeita de perna fraturada. A coisa foi mais ou menos como passo a narrar.

Recebi convite de uma amiga, professora do curso de Letras, para visitar a exposição fotográfica de Emerson da Silva sobre a Roda de São Gonçalo, vertente do trabalho esplêndido do pesquisador Wolfgang Teske com os quilombolas da Lagoa da Pedra de Arraias, tuiteiro como eu, que conheceria ali pessoalmente. Um programa e tanto para quem milita na área cultural e sabe quão raras são oportunidades tais em nossa cidade.

Cometi o primeiro erro ainda em casa ao entrar no carro: era um veículo comum, desses de andar em cidade com ruas asfaltadas. A experiência demonstrou que o local exige um robusto off-road de tração nas quatro rodas. Como o pátio do estacionamento estivesse lotado, encontrei um portão lateral aberto e achei de bom alvitre ir metendo o carro por ali. Foi meu segundo erro. Eu não sabia que o calçamento com pequenos blocos de cimento só ia até pouco depois do portão e por isso não imaginava a arapuca que me esperava. Transpus o portão e imergi na escuridão do pátio: não pude ver o fim do calçamento. Avancei. De repente o carro pareceu cair num despenhadeiro. Leitores, desculpem-me a hipérbole. Mas quem tem a convicção de deslizar num tapete e em seguida sente-se tragado por um vácuo vai concordar comigo. Confuso, abri a porta e procurei o chão. Foi meu terceiro erro. Afundei mais ainda. Talvez não fosse vítima de um despenhadeiro. Quiçá estivesse sendo sugado por um buraco negro. Hipérboles à parte, a língua portuguesa, coitada, ainda não inventou uma figura de linguagem capaz de expressar a situação. À falta de algo mais forte fiquemos com a hipérbole mesmo que transformada em eufemismo.

Alguns alunos socorreram-me. E foi a minha salvação. Tiraram-me de dentro do buraco onde eu segurava a perna dolorida pelo pisão em falso. Outros voluntariosos levantaram a frente do carro e forçaram-no para trás. Foi novamente posto na horizontal.

Ainda atordoado, desculpei-me:

—Gente, acho que invadi o canteiro de obras e destruí a vala que vai receber as manilhas da galeria pluvial.

Um aluno galhofeiro deixou fruir sua verve:

— Ou você é um gozador ou está desinformado: você caiu nas voçorocas que nos vão engolir um dia por erro na construção do Campus e falta de pavimento no pátio.

Respirei aliviado por não ter causado prejuízo ao patrimônio público.

— Menos mal, pensei que era uma obra.

E ele tornou, zombeteiro:

— Obra nada, é cagada mesmo.

jjLeandro

Fotos: Pátio interno da UFT (Araguaina)

O que não dizem as palavras, mas fala o sentimento

2010-11-13T12:55:00.000-03:00

O que há

Entre o dizer

E o calar?

O que há?

O que há

Entre querer

E não poder?

O que há?

Não há palavra

Que caiba

Nesse vazio,

Que expresse

O que se sente

Entre o desejo

E a saciedade,

Que para o tempo

É um milésimo

E para nós

A eternidade.

O que há?

Só quem

Já passou

Por isso

É capaz de ler

Num fugaz olhar

O não dito

Nesse momento,

Não dito com palavras,

Mas escrito

Com sentimento.

jjLeandro

AS LETRINHAS MIÚDAS

2010-11-10T23:02:00.006-03:00

Se a sua relação com o Plano de Saúde está como a do torcedor com o time de futebol do coração rebaixado para a segundona ou ainda é difícil como a do político corrupto que se elegeu nas eleições passadas e tenta incutir ao TSE que o seu passado negro não conta para a Lei da Ficha Limpa porque é uma abstração do tempo, a coisa tá pra lá de feia.

Mas pode ser pior ainda. Sim, sempre haverá alguém em pior condição que a sua. Mas não se deixe levar por esse lenitivo. O infortúnio alheio só mostra que você faz parte de uma desgraça maior, e isso é desesperador. Mas nesses casos, infelizmente, o comum é a desgraça alheia gerar resignação.

Para que isso não aconteça lhe contarei um caso surreal, difícil de acreditar e espero que a empatia o faça correr atrás do prejuízo.

Quando dona Maria completou 60 anos precisou negociar com o Plano de Saúde que pagava há vinte anos a mudança de faixa etária. Cumprira ao longo desse tempo fielmente com seu dever de associada: pagava regiamente as mensalidades embora os tempos já fossem republicanos. Além disso, gabava-se com as amigas nas tardes de tricô que quase nunca, ou nunca, não se lembrava exatamente, precisara usá-lo. Com isso acreditava ter acumulado vantagens, como as milhas da Aviação, para a hora que fosse indispensável qualquer negociação.

Com um sorriso foi ao Plano em busca da negociação. A moça, apertada num paletozinho padrão, apertou-se mais com o que teria que dizer à senhora ao consultar sua situação. Pensou na mãe, pensou na avó (não na bisavó, que esta tinha partido muito provavelmente antes da constituição do Plano). Quase foi às lágrimas. Num misto de esmorecimento e alívio de consciência empurrou dona Maria para o gerente.

— Deixa comigo que esses casos eu tiro de letra — disse ele com absoluta tranquilidade.

Ou o homem tinha nervos de gelo ou a experiência (ah! a experiência) tinha temperado seus nervos com aço na lida com tais melindres.

Pois de cara não é que foi solícito com dona Maria, ofereceu água, cafezinho, um lugar para sentar (não se sabe se o choque da notícia que ele tinha para dar ia levá-la ao chão — isso cá com os nossos botões que a experiência o habilitara a dar só os passos necessários para não perder tempo. E ali tempo é dinheiro).

Simulou uma consulta. Demorou um tempo enrolando dona Maria. Tempo exato em que ela vasculhou o ambiente com os cansados olhos míopes, comprovando pela beleza da decoração e dos móveis a pujança da empresa. “São favas contadas”, pensou aliviada.

Abandonou suas digressões para ouvir o gerente que agora falava:

— Dona Maria não há qualquer reajuste na mensalidade por mudança de faixa etária no seu caso...

— Eu sabia — sorriu ela, interrompendo o gerente (bem sabido que não sorriu por último, para que o ditado não fosse desmoralizado).

— Deixe eu concluir, por favor. Não há reajuste por um simples motivo: o seu plano foi extinto aos sessenta anos.

— Mas como? Assim sem nenhum aviso, sem nenhuma carta? — a coitadinha não sabia o que dizer.

— Estava no contrato, dona Maria.

— No contrato?!

— Sim, ali nas letrinhas miúdas. A senhora não leu?

A sua resposta foi quase uma confissão de culpa:

— Eu tenho as vistas fracas.

Ele por sua vez foi lacônico:

— Devia ter aproveitado os benefícios do Plano para ir ao oculista.

jjLeandro

É A TAL GLOBALIZAÇÃO

2010-11-05T17:13:00.002-03:00

Imagem: http://www.forumptd.com/lofiversion/index.php?t43946.html

Andando na rua, aproximei-me de um desses carrinhos que vendem a espiga de milho assado a um real. Sou fanático por milho, assado, cozido, transformado em pamonha, curau ou bolinhos fritos. Teve milho, encaro até uma polenta. Os vendedores de milho são mais comuns na época da chuva. Escasseiam quando ela vai embora. E como a chuva voltou, eles aos poucos reaparecem nas esquinas da cidade. Pois bem, fiz-me diante de um deles num dia desses.

Estava alegre o vendedor, pôde enfim sair do ócio e curtir o dinheiro miúdo que a economia informal põe em seu bolso todo dia. ‘Tudo é trabalho, né, doutor?’, alegou. Concordei, mesmo vendo que a resignação é o traço que a vida mais realçava em sua fala diante de tão pouco ganho e de tantos concorrentes. ‘Em seu lugar eu já teria soçobrado’, elogiei-o enquanto atacava o milho a dentadas. Ele torceu a boca numa munganga, enfiou os dedos pelos cabelos crespos e não teve cerimônia quando disse:

— Não sei o que é isso que o senhor disse, não. Mas pode ter certeza que a gente é igual erva daninha: desaparece no estio e volta na chuva.

Achei lapidar a sua comparação. A sabedoria popular plenamente demonstrada. Sorri. Ele afastou-se um pouco para atender mais um que chegava. Quando voltou, eu já tinha devorado o milho. Meti a mão no bolso, puxei a carteira e perguntei o preço. Apenas precaução pelos mais de três meses sem ver milho assado na rua. Mas ele surpreendeu-me:

— Um e cinquenta, doutor.

Tive que tornar a moeda à bolsa e entregar-lhe uma nota de dois reais. Junto com ela, a observação:

— Encareceu o milho, hein?

A explicação que ele me deu, surpreendeu-me.

— Pois é, o senhor sabe, a quebra da safra de trigo na Rússia e em outros países europeus empurrou pra cima o preço do milho na Bolsa de Chicago e favoreceu nossas exportações.

— Em suma: a lei da oferta e da procura é a culpada... — atalhei.

— Ainda bem que o senhor entende que a culpa pelo reajuste não é minha.

— Claro...

E ele encerrou o diálogo, depositando uma moedinha de cinquenta centavos em minha mão:

— É a tal globalização, doutor!

jjLeandro

SÓIS E CÉUS

2010-10-27T08:45:00.000-03:00

MISCIGENAÇÃO

2010-10-22T17:35:00.000-03:00

Desde que
           me trouxeste
a esta terra
não houve
            retorno.
Misturamos
na dor e
           no amor
nossas cores,
nossas vidas
e destinos.
Tivemos filhos
             paridos por desejo
que tu olhas
e te enxergas
             e eu também
olho e me vejo.

jLeandro

VENTO E CHUVA TÍMIDA

2010-09-30T14:23:00.001-03:00

Araguaina, tão sequiosa por água, experimentou há pouco uma chuva tímida que molhou o asfalto das ruas, escorreu um pouco de enxurrada pelas sarjetas e arrancou da memória as reminiscências de como é o cheiro da primeira chuva.
Todo mundo sentiu o cheirinho de terra seca quando molha.
Delícia!
Mas parou. O céu continua nublado, um pingo aqui, outro ali. E a gente olhando para cima pedindo: vem de vez, chuva. Vem!

São Pedro de vez em quando responde zangado com seus trovões, recriminando nossa pressa.

jjLeandro

Chuva

Ventania

Chuva

VEJA O SOL - OLHE AGORA PARA O CÉU!

2010-09-20T11:41:00.003-03:00

Um belo fenômeno emoldura o Sol há algum tempo. Uma corona envolve-o neste momento, às 11h40min, no céu de Araguaina.
Não sei se algum efeito atmosférico o deixa assim só aqui em Araguaina ou no mundo todo.
Mostrei a minha funcionária domésica e ela se assustou: "Ai meu Deus é o fim do mundo e eu ainda nem casei!".

Foto: jjLeandro

CORAGEM

2010-09-03T22:41:00.002-03:00

Tenho dentro de mim
O maior dos abismos
E enquanto cismo
Que o medo de funduras
Não passa de conjeturas,
O infinito
Do meu pensamento age
E garante que a coragem
Que tenho é inata,
Coisa que habita em mim
Desde antes de eu ser assim.

jjLeandro

DESMATERIALIZAR

2010-08-17T21:36:00.003-03:00

.
Quando faço o poema
Me desfaço poeta.
Deixo de ser matéria
E me torno essência.
Como o perfume que antes
De ser fragrância
Tinha outra aparência.

jjLeandro

CERRADO EM FLOR

2010-08-17T17:28:00.001-03:00

Flor do Cega-machado - Fotos: jjLeandro

Ipê Amarelo

Taipoca

Cega-machado

Nada mais belo nessa época do ano que o Cerrado brasileiro. São centenas de espécies de árvores florindo, antecipando a primavera. O verde constante da vegetação é polvilhado com cores alegres que variam do amarelo ouro ao roxo, paasando pelo branco, lilás, rosa e muitas outras tonalidades de cor.
Mostro algumas das mais abundantes ou belas espécies que alegram os campos dos cerrados durante o estio.

MENOR QUE A MINHA SOMBRA

2010-08-08T20:13:00.001-03:00

Como engrandece-me o sol.

Como sou grande às cinco da tarde.

Mas murcha todo

O meu deslumbramento e alarde

Quando percebo

Ainda às cinco da tarde,

Como em qualquer hora do dia,

Quão sou minúsculo

Ao lado do homem

Que me olha com desprezo

Já tão próximo do crepúsculo.

jjLeandro

AMOR SEM RISCOS

2010-07-27T22:24:00.002-03:00

.
Por nada arrisco
O amor que construímos.
Bastou-me
No tempo da conquista
Ter o risco da recusa
Permanentemente
Em vista.

jjLeandro

PRAIA NO RIO DO COCO - TOCANTINS

2010-07-25T23:56:00.003-03:00

Julho é mês de muita praia no Tocantins, que tem grandes rios privilegiados pela beleza de suas areias na época de estio.

Quando se fala em belas praias, areia e muito sol, pensa-se logo em Araguaia e Tocantins.
Mas o rio do Coco, no município de Caseara, afluente do Araguaia, não fica nada devendo aos dois maiores protagonistas no Estado. É um grande rio, em alguns trechos tem mais de 600 metros de largura. E quando a água baixa, exibe a beleza de suas areias finas, seduzindo os turistas à curtição na temporada das praias que vai de junho a setembro.
Estive lá semana passada e posto algumas fotos da Praia do Sol. Mas o Coco tem infinitas delas , semeadas em suas margens e conjunto de ilhas.

jjLeandro

Detalhe das barracas na praia

A Praia do Sol - Rio do Coco

Canoa usada na travessia para outras praias do Coco

O sol se pondo por trás da mataria

Nessa época, o rio é raso

A travessia de praia a praia pode ser feita com água até a cintura

A praia à espera dos turistas. Um ambiente virgem

As areias do rio do Coco e as pegadas dos turistas

O SOL, O SOL

2010-07-04T22:43:00.001-03:00

O sol só entra e sai de cena dando espetáculo.

Sol se pondo - jjLeandro

Nascer do sol 1 - jjLeandro

Nascer do sol 2 - jjLeandro

Nascer do sol 3 - jjLeandro

Nascer do sol 4 - jjLeandro

Nascer do sol 5 - jjLeandro

Em Caseara (TO), a cada dia são duas ótimas possibilidades de flagrá-lo entrando ou saindo lindamente de cena. E apesar de tanta beleza, nunca causa estardalhaço. É tudo em êxtase mudo. Assim também nós ficamos diante de tão belo espetáculo.

jjLeandro

O DESABAFO DA BOLA

2010-06-14T00:09:00.000-03:00

Foto: http://jornalisandoo.somee.com/imagens/chute_bola.jpg

Triste sorte a minha de o mundo exercer a burrice: o futebol é unanimidade universal! Para minha desgraça não existe ainda uma sociedade protetora da bola. Frustrei-me com o juiz; nele depositava confiança de parar o linchamento. Tempos atrás tinha a aura de um magistrado, sobriamente vestido de preto. De nada adiantou, de preto ou coloridamente fantasiado nos dias de hoje, é o meu principal carrasco. Até pune com cartões os jogadores que se agridem quando tentam me acertar. Ele diz, apontando-me: ‘não percam o foco; chutem somente ela, a bola!’

Por isso, nesta Copa do Mundo africana eu tremo uma vez mais quando sou obrigada a adentrar as quatro linhas como os cristãos na Roma antiga imolados por leões sob o júbilo de milhares de espectadores que lotavam as arenas. O espetáculo é idêntico, não percebem, ou se negam enxergar? São 22 estúpidos correndo atarantados atrás de mim, com a finalidade de me dar um violento chute com o pé encaçapando-me no retângulo de 2,44m por 7,32m. A ovação é grande, delírio garantido em ao menos metade do estádio quando me forçam a entrar lá. Há ainda alguns zagueiros ou goleiro do time que desejava evitar a minha ultrapassagem da linha do gol que, revoltados com a própria impotência, desferem-me um chute de misericórdia, lançando-me descontrolada contra as redes ou na direção do meio do campo. Não há escapatória possível dentro das quatro linhas. Quando tento evadir-me, pelas laterais ou linha de fundo num vacilo ou inabilidade dos jogadores, rápido surge um aprendiz de torturador — mal apropriadamente chamado gandula — que me lança sem tempo para respirar às mãos dos malditos que me repõem em jogo.

Vejam bem, sou culpada de tudo, mesmo sendo a maior vítima dessa sessão de tortura chamada jogo de futebol. Quando a falta de habilidade castiga um jogador e ele erra, momento de regozijo para mim, ainda tentam atingir-me nem que seja com palavras ao dizerem: ele furou a bola! E quando o inepto faz uma jogada ridícula, sendo quase linchado como eu, nem assim estou livre, pois o reprovam enxovalhando-me: ‘bola murcha!’ Uma inverdade, pois quando me torturam, é bom que se diga, nunca permitem que eu esteja com peso abaixo de 410g nem superior a 450g. Se um desses hábeis torturadores faz uma jogada que consideram linda, dando-me bolachas de todos os lados como malando na sua mulher, empurrando-me de lá para cá e de cá para lá, sem que um adversário me toque, e afinal me obriga a ultrapassar a linha do gol, sou escarnecida com um: ‘bola cheia!’ Mas não estou obesa, continuo com o mesmo peso.

Não tenho mãos para defesa, nem pés para evadir-me, tampouco orelhas para escutar. Sou esférica, a perfeição como previu Pitágoras, mas isso não me ajuda nada. Pelo contrário, prejudica-me tornando a perseguição implacável. Se um estabanado, pouco destro em tocar-me apesar de meu corpo — pela minha forma — favorecer o contato em qualquer ponto, apenas raspa-me o pé e saio por aí girando sobre o próprio eixo, uma vez mais sofro humilhações. Comparam-me inapelavelmente à feia ave de rapina de hábitos noturnos, acrescentando-me o que não tenho: ‘acertou na orelha da bola!’

Com tantos maus tratos sofridos, tenho ainda que aguentar as maledicências dos cretinos que transmitem ao mundo o meu infortúnio durante 90 minutos, dizendo em tom de mofa que sou ‘Sua Excelência, a bola!’ E Excelência apanha tanto por acaso?, eu perguntaria se boca tivesse.

Só sinto-me um pouco vingada quando, após um peteleco, iludo o goleiro, fujo-lhe às mãos e vou entrando lentamente sem dó nem piedade. Vibro por dentro de felicidade ao notar que a torcida toda se levanta num lamentoso ‘ohhh!’, não acreditando no que vê. Mas minha alegria tem duração da alegria de pobre, pois neste momento desgraçadamente mudam-me o gênero: deixo de ser bola e torno-me frango! Mas por que diabos?!

Vejam só: sofri muito nos pés de um endiabrado moleque que não me tinha dó nem piedade, embora dissessem que tinha três corações. Sempre duvidei e até hoje me faço uma pergunta: e se tivesse só um, o que eu teria passado nos seus pés? Foi tanto o seu desprezo por mim que me humilhou 1284 vezes em sua carreira. Um recorde mundial. Recebeu por conta disso um nome que lembra muito o meu couro que ele tanto esfolava — Pelé. Como nunca esteve em minha pele jamais soube o mal que me fez. Depois de humilhar-me, ia ao fundo das redes buscar-me, dava-me beijinhos (quanta hipocrisia!) e corria comigo sob o braço para o meio do campo. Sabem por quê?

Tinha pressa em chutar-me novamente para as redes.

jjLeandro

NEM SEMPRE ELOGIOS AO JUIZ

2010-06-12T21:57:00.006-03:00

Imagem: http://arquibancadashow.files.wordpress.com/2009/10/homer-juiz.jpg

Assistindo hoje aos jogos da Copa do Mundo da África do Sul, vejo com satisfação que as regras evoluíram muito ao longo dos anos para garantir a eficiência e a segurança nos torneios. A atitude do árbitro brasileiro Eugênio Simon, obrigando a um jogador inglês buscar assistência fora do campo para o sangramento no lábio inferior, foi correta.

Em outros tempos era um deus nos acuda. Na Copa de 1970, no clássico Itália x Alemanha Ocidental, o craque alemão Beckenbauer jogou a prorrogação inteira com o braço preso por uma tipoia ao tronco por causa do ombro machucado, pondo em risco a sua integridade e a dos outros jogadores. Hoje isto é inadmissível, basta ver agora na África do Sul o exemplo do árbitro brasileiro no jogo da Inglaterra contra os Estados Unidos.

Este episódio lembrou-me outro que meu pai contava às gargalhadas. Aconteceu não numa Copa do Mundo de Futebol. Foi num torneio olímpico, acredito que na década de 1920. Ele leu a crônica em 1950, na revista O Cruzeiro, por ocasião da Copa do Mundo no Brasil.

Na oportunidade, um jogador da Hungria recebeu uma cotovelada na boca desferida pelo adversário francês. Sangrou muito, mas ele continuou no jogo. Contudo o sangramento não parava. Aquilo incomodou o juiz que solicitou providência. Como ainda não estávamos na era da tecnologia avançada, com adesivos para estancar hemorragias, valeram-se de um pano e fizeram uma mordaça bem justa na boca do jogador. O coitado, com dificuldades, sem fala, só se comunicando por gestos, passou a respirar exclusivamente pelo nariz. Mas, tudo bem, continuou na partida.

Uns cinco minutos depois o juiz expulsou-o num lance bobo envolvendo vários jogadores e muita gritaria de parte a parte. O amordaçado retirou imediatamente o pano, respirou fundo, inspirando longos tragos de ar, e inconformado protestou querendo saber o que acontecera.

O árbitro, que era português — e aqui não vai nenhuma discriminação, lógico —, disse com convicção, segundo relatos da imprensa:

— Você não me engana, eu ouvi bem! Chamou-me de filho da puta!

O coitado descabelou-se, o time todo protestou, estava na cara que um homem amordaçado não podia falar e tais e tais. Mas palavra de juiz de futebol não é como a de político que no Brasil varia conforme a porcentagem dos acertos. Deixando o dito pelo não dito, ou mais propriamente o não dito pelo ouvido, ele teve que deixar o campo de jogo.

A coisa não parou por aí. A imprensa no mundo todo fez muita galhofa com a inusitada e audível fala de um homem amordaçado. Na imprensa portuguesa o episódio foi amplamente divulgado. O pobre árbitro, não se sabe se por desgosto ou por fatalidade da vida, não teve tempo de falar nada sobre o ocorrido nas Olimpíadas, morrendo dois meses depois do retorno à terrinha, fechado num triste silêncio.

Coube, tempos depois a uma filha tentar salvar a honra da mãe do árbitro, sem sombra de dúvida a sua avó. Em carta dirigida com a pretensão de ser para o mundo todo, através do jornal português que mais ridicularizou o pobre homem, esquecendo-se o diário que também ele era da terrinha, ficou restrita ao jornal sem romper fronteiras. Anos depois chegaria ao Brasil, via O Cruzeiro. Bem, a moça tentou provar que a imprensa sempre foi aleivosa, deturpando os fatos sem qualquer constrangimento e sem apurá-los a fundo.

Ela começava o texto assim: “À imprensa portuguesa e d’Além Mar...”. Se a tecnologia lhe desse o suporte que temos hoje talvez o globo todo pudesse lê-la na Internet. Mas valeria a pena?

Ela, sem negar as suas origens, salvou a mãe do juiz, sempre a injustiçada nas partidas de futebol, mas não a honra dele.

Ela terminou a missiva assim: “...posto que o meu saudoso genitor sempre revelou nas suas muitas palestras a todos os seus miúdos — sem tempo de fazê-lo ao mundo todo — que o atleta húngaro não ofendeu sua saudosa mãezinha, é bom, pois, que se restabeleçam os fatos deturpados naquele evento. Na verdade, deixando minha vozinha fora disso, o gajo magiar disse a plenos bofes a meu pai, o que doeu-lhe muito nos ouvidos, foi: “Tu és um grande corno; isso é o que tu és!”

jjLeandro

NOMINATA

2010-06-10T16:36:00.002-03:00

Vuvuzela

Jabulani

Fotos: http://phobian.blat.co.za/files/vuvuzela-167j.jpg - http://blogoffside.files.wordpress.com/2009/12/jabulani.jpg

A mídia tem grande influência sobre as pessoas, especialmente as que não estão preparadas para lidar com o bombardeio diário de informação. Explico: quando há maciça cobertura em curto espaço de tempo, como para a escolha de um novo Papa, um nome costuma gravar-se indelével na cabeça das pessoas, marcando o episódio. Nove meses depois da unção de João Paulo II nasceu uma infinidade de Karol mundo afora; recentemente, muitos Josephs com Bento XVI. Na minha meninice, lá por fins da década de 1960, no Maranhão, houve um amigo de meu pai que deixou a família em órbita: o filho dele chamou-se Apollo 11 da Silva; era época da epopeia americana na Lua. Durante o domínio de Ayrton Senna na Fórmula 1, e especialmente com sua morte traumática, os Ayrtons surgiram velozes, como o piloto, por todos os rincões do Brasil.

Agora é a vez do futebol. É Copa do Mundo da África do Sul. Em todos os horários da TV, em todos os centímetros quadrados dos jornais, em todos os pixels das telas dos computadores ligados à Internet só se fala em uma coisa: futebol!

Fiquei tão preocupado, pelos antecedentes, que comentei com minha esposa:

— Será qual vai ser o nome do filho da Jane e do Horácio?

Minha mulher não tinha a mínima ideia. Jane é atendente no hospital onde ela trabalha; Horácio, seu marido e um pedreiro de boa colher. Esperavam o primeiro filho e, numa afetação comum aos pais de primeira viagem, quando o médico quis falar o sexo da criança, eles se opuseram; taparam os ouvidos e protestaram negativamente. Contentar-se-iam se estivesse tudo bem. E estava. Pois bem, doutor, queremos surpresa, comunicaram. Menino ou menina, só queremos saber quando nascer. Para corroborar suas convicções, capricharam num enxoval amarelo.

Mas lhes faltava um nome. Aí estava o maior nó. Compraram revistinha com um rol de nomes e significados, mas nada. Nada os contentava. Nem os palpites dos vizinhos e amigos que tentavam ajudá-los ao verem a aflição que os consumia. Afligiam-se em dúvidas quando a mídia começou o bombardeio da Copa do Mundo.

Um dia Horário, que chamei para fazer uns retoques no muro de casa, saiu-se com essa, todo alegre:

— Se for menina, será Jabulani.

Meio atordoado com a excentricidade, demorei a entender e questionei incrédulo:

— O quê?

— A minha filha, ora bolas!, quem mais podia ser? A Jane está de acordo.

Murchei o sorriso. Logo ataquei com perversidade, para embaraçá-lo.

— E se for homem, já tem um nome?

Ele fechou a matraca. Nem um pio. Era ainda uma incógnita o nome para a criança do sexo masculino.

Ontem, minha esposa chegou do trabalho morrendo de rir. O assunto lá era a Jane.

— E por quê? —— perguntei curioso.

— Não é de ver que a surpresa no parto foi grande.

— Mesmo?

— Sim — ela confirmou ainda sem conter o riso.

— Jane é boa parideira, vieram logo duas meninas.

— Nossa, então eles se enrolaram. Só tinham um nome: Jabulani. Quando escolherão o outro?

— Aí é que você se engana, já escolheram. Foi de bate-pronto, como no futebol.

— Jura? E qual é?

— Vuvuzela.

jjLeandro

CHEGOU A ANTOLOGIA - MOEDAS PARA O BARQUEIRO

2010-06-09T14:20:00.002-03:00

Foto: Moedas para o Barqueiro

Amigos, já estão em minhas mãos os livros da antologia Moedas para o Barqueiro - Contos Fantásticos Sobre a Morte, da qual participo com João Piloura.

O livro, de 304 páginas, 64 autores e 67 contos, aborda em todos eles um tema que nos inquieta no dia a dia: a morte.

Aquele que desejar adquirir pode entrar em contato comigo pelo endereço eletrônico jjleandro60@hotmail.com para eu providenciar a remessa. O preço unitário é R$ 25,00, apenas para cobrir os custos de publicação. Para quem mora em Araguaina, faço a entrega em domicílio. Para os leitores de fora, há o custo do Correio, uma tarifa fixa de R$ 5,60.

jjLeandro

VARIAÇÕES DE UM TEMA

2010-06-07T08:42:00.000-03:00

O arco-íris em duas situações no campo, mais próximo e mais afastado. Uma coisa bela de se ver.

Fotos: Arco-íris em Caseara(TO) - jjLeandro

jjLeandro

ALVORADA NA FAZENDA

2010-06-06T13:19:00.001-03:00

Foto: Alvorada em Caseara (TO) - (jjLeandro)

Levantar cedo na fazenda tem lá suas compensações. Os pássaros arrancam a alvorada da escuridão a custa de seu canto. É o relógio na zona rural. Se tem uma árvore perto da casa, onde possam dormir abrigados, quando o dia vem nascendo, ali pelas cinco horas, se alvoroçam todos numa sinfonia de mil cantos diferentes. É o chamado para mais um dia de trabalho que inicia com a contemplação do Sol rompendo com determinação as últimas névoas da madrugada. Eu procuro reter um pouco dessa beleza na fotografia. Assim faço sempre em Caseara (TO).

jjLeandro